HACIENDO CAMINO

Besucos

2008-11-29T12:56:00.001+01:00

Queridos todos:

Siento deciros que de momento aquí acaba mi camino junto a vosotros. Mi querido padre lleva un tiempo reclamándome para una importante y larga misión en el planeta Ejem, y aunque he intentado aplazar mi partida, ya no puedo hacerlo por más tiempo, debo dedicarme a ella en cuerpo y alma semiextraterrestres. Gracias a todos los que me habeís acompañado en "Haciendo camino" y "The hope", en este casi año y medio. Gracias por vuestra compañía, comentarios, e incluso amistad en algunos casos :). Gracias por todo lo que me habeís aportado, por las innumerables sonrisas, y muchísimos ratos estupendos. No cierro la puerta con llave. Estais en vuestra casa, así que cuidadme el reino. Algún día terminará la misión, y entonces espero poder asomar de nuevo estos rizos verdes que me acompañan. La canción, por supuesto, va por todos y cada uno de vosotros, lo siento, me faltan palabras y a veces, cuando eso pasa, la música habla por nosotros.

Hasta entonces, cuidaos un montón, y un besuco, muy verde, por supuesto ;).

Carlota Greenhair

Piensa en verde

2008-11-23T16:14:00.001+01:00

Era un mundo gris

donde el que quería ser diferente

no era admitido

Y todos los diferentes se vieron condenados

a vivir un exilio bajo un cielo negro

Pero inherente a su condición de diferentes

era la capacidad que les permitía

pintar con su mirada

aquel destierro oscuro de color

convirtiéndolo en un mundo

que veían cada día

y en el que ansiaban vivir

Y consiguieron que los espíritus que habitaban

aquel mundo diferente

que deseaban para sí

les revelaran el gran secreto para llegar a él

¿Quien dijo que los sueños son inalcanzables?

(pinchad este link)

Fotos: David Doubilet

La memoria del olvido

2008-11-18T13:08:00.004+01:00

"Nada graba tan fijamente en nuestra memoria alguna cosa

como no sea el deseo de olvidarla",

Montaigne

Siempre he imaginado el olvido como un viejo baúl arrinconado en el lugar más oscuro de nuestros desvanes particulares. Llegamos hasta él de vez en cuando, abrimos temblorosos su tapa, y arrojamos dentro, sin pararnos a mirar su interior, todo aquello que en cada momento de nuestras vidas queremos eliminar de ellas. Luego agarramos con decisión esa llave que llevamos colgada al cuello, bailando sobre nuestro corazón, y la introducimos y giramos hasta estar seguros de que todo aquel contenido jamás podrá salir a molestarnos...

Pero no contamos con que el olvido tiene memoria. Y sucede a veces que se remueve inquieto, ahogado por tanto tiempo de prisión, y pugna por salir. Y es capaz de transformarse hasta reptar convertido en una serpiente de humo y llegar a la única ranura por la que puede salir, sí, esa por la que previamente lo hemos cerrado... y consigue llegar a nosotros guiado por esa memoria que lo une a nuestra existencia.

Nos asalta sin contemplación alguna, sin darnos tiempo a reaccionar, seguros como estábamos de tenerlo a buen recaudo. Y cuanto más intentamos arrancárnoslo para llevarlo de nuevo a su lugar, más se nos enrosca hasta casi impedirnos respirar.

Es por ello que hoy he subido al desván, me he quitado la llave del cuello, he abierto el baúl y he contemplado su interior. He dejado que salga todo, que se aireen esos recuerdos que querían ser olvidados... y me he dado cuenta que todos y cada uno de ellos forman parte de mi vida. De una vida que mejor o peor es la mía. Y que de nada sirve intentar negarlos. Y he dejado que bailen, libres, a mi alrededor, hasta darme cuenta de que ya no son lo que eran. Que el poder se lo estaba otorgando yo al querer exorcizarlos de aquella manera, y que aunque nunca se vayan, ya no me hacen daño.

Espérame... ¿en el cielo?

2008-11-10T15:23:00.002+01:00

Romance of east and west, Duy Huyhn

- Eustaquio, venga, que dice San Portalón que como lleguemos hoy tarde a comer nos cierra las puertas, que está hasta las narices de que seamos tan impuntuales.

- Espera un poco, mujer, que estoy escuchando a nuestra nieta...

- ¿A quien? y no me grites, que ya no estoy sorda... ya sabes que aquí se nos pasan todos los males.

- A la Maripuri. Menuda elementa que está hecha, ven... ven y pega la oreja. Está hablando con su amiga la pelandrusca esa de Mimí.

.................

- Total, Maripuri, que no sabes si volvértelo a tirar o no? Pues hija, yo no me lo pensaba, con lo bueno que está, sería un desperdicio no hacerlo.

- Nena, no sólo lo bueno que está, ¡¡¡es que me hace unas cosaaaasss!!!
.........................

- Mírala, mírala que hasta ha puesto los ojos en blanco y todo, grrr...

- Ssshhh, calla, Eustaquio, a ver si te va a oir...

- Sí, mujer, desde el otro lado me va a oir. ¡Uys, espera a ver lo que está diciendo ahora!

...........................

- .... pues sí, Mimí, el otro día me hizo la tijereta supina

con tirabuzón 69 y medio, y

uff, no veas... ví el cielo...

...........................

- ¿Ves? cuando te digo yo que nos va a acabar viendo... oye Eustaquio, deja de escuchar a la niña, a ver si te va a volver a dar un jamacuco, que morirte dos veces no puedes, anda...

- ¡Ains! si es que hoy día la mujer ya no es lo que era: recatada, pudorosa... ¿tú te acuerdas lo que me costó a mí tocarte una teta? un año y medio, que me acuerdo perfectamente, y te faltó tiempo para ir a contárselo al cura... grrr

-Ya, bueno, eran otros tiempos. Ahora en cambio bien disponibles que las tienes y me las tocas cada cinco años.

- Son otros tiempos, querida. La líbido ya sabes que aquí en el cielo se me esfumó, tanto estar rodeado de angelitos y santos... oye, me voy a comer que está San Portalón cerrando las puertas, vamos, date prisa.

- Si, ahora mismito voy, vete tú delante, que te alcanzo... tengo una urgencia.

(Eustaquio se va)

- Psssh, nena, Maripuriiii!!!

- Dime abuela, ¿qué tal? Hacía mucho que no te me aparecías...

- Ya hija, es que ando muy ocupada, tú sabes. Oye, una cosa, ten cuidado porque tu abuelo anda poniendo la oreja a la que te descuidas, y se coge unos cabreos cada vez que te oye hablar de sexo...

- Abuela, es que me paso casi todo el día hablando de sexo, no es extraño que me pille haciéndolo, así que mira, que no sea tan cotilla.

- Bueno, nena, tú lo único ojito con hablar de mí. A ver si se te va a escapar algo de lo que te he contado justo cuando ande él escuchando...

- Uf, pues ahora que lo dices, casi te pongo hoy de ejemplo de mujer sexualmente liberada a mi amiga Mimí. Es que eres la caña, abuela. ¿Con quien te toca hoy siesta?

- Pues mira, hoy he quedado con tres diablillos que me tienen loca. Quiero probar el salto con ensartación doble y trilingus tropical. Oye, y te dejo que me cierra el cabrito de San Portalón y luego ya sabes lo que tengo que hacerle para que me abra...

- Vale abuela, eres mi heroina, ¡guapa, más que guapa! Hasta luego, ya me contarás.

- Sí, hija... qué bueno esto de no tener achaques ;)

Tic-tac

2008-11-04T22:30:00.003+01:00

Se había bebido la botella de vodka casi hasta la mitad. Reclinó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos, pero todo le daba vueltas y tuvo que abrirlos de nuevo. Miró el reloj de péndulo junto a la pared, marcando los minutos inexorablemente. Se acercaba la hora. La cita era ineludible, ese pensamiento le martilleaba una y otra vez la cabeza. Se ajustó el nudo de la corbata, buscó su chaqueta de impecable corte, que encontró tirada junto a la chimenea, y se miró en el espejo que presidía el salón. Tan sólo pudo ver su sombra, una sombra espectral con una mueca por sonrisa. Reprimió un escalofrío y encaminó sus pasos hacia la pequeña puerta que conducía al desván.

Ella estaba en una esquina, semioculta en la oscuridad. Él avanzó con pasos que querían ser seguros, aunque no pudo evitar un traspiés, puede que producto del alcohol ingerido. Ella rió suavemente. Él se recompuso y se sentó frente a ella.

- Te dije que vendría a buscarte.

- Te esperaba.

- ¿Preparado?

- No sé... ¿quien lo está? Dímelo tú.

- Otros no son avisados...

- No sé que será peor. Casi preferiría la sorpresa, un segundo de terror y se acabó.

- No es tan fácil, querido, no es tan fácil. En fin, vámonos pues.

- ¡Espera! ¿no podrías darme otra prórroga?

- ¡Ja! ya te dí una, y te aseguro que no suelo ser tan condescendiente... dime por qué habría de darte otra.

- ¿Porque yo lo valgo? vale, vale, perdona... no te enfades. Pero siempre has obtenido algo a cambio. Ahora también te lo daré, lo que sea.

- ¿Lo que sea?

- Sí, vamos, dime que es lo que quieres.

Ella sacó 4 bolas de papel de debajo de su abrigo negro. Las dispuso en un semicírculo delante de él y se lo quedó mirando fijamente.

- Cada una representa a las cuatro mujeres más importantes de tu vida. Cada bola tiene el nombre escrito de cada una en su interior. Escoge una. La que escojas es la que me llevaré en tu lugar. Las otras tres se salvarán. Así que medítalo cuidadosamente.

Él se tapó la cara con sus manos, acercando los pulgares a sus orejas, para intentar escuchar en medio del silencio que se hizo. Intentó concentrarse, pero oleadas de vodka irrumpían una y otra vez en sus pensamientos, impidiéndole pensar. Invisibles granos de arena iban deslizándose al otro lado de un escondido reloj de arena, queriendo apresurarle en su decisión. Imágenes de mujeres varias danzaban sonriendo a su alrededor. Todas le parecieron importantes. Intentó contarlas pero se detuvo confuso. No estaba seguro de a quien había contado y a quien no. Intuyó un gesto de impaciencia en Ella. Total, qué más daba contarlas que no. Tenía que elegir una bola, sin saber el nombre escrito en ella...

- Querido, no tengo toda la noche. He de seguir mi camino.

Posó su mano en la bola segunda. Pero se detuvo. Sintió como si le quemara. Su hija... esa era su hija, estaba seguro. Entonces la posó en la cuarta. Y notó como si un invisible hilo tirara de su mano hacia la primera. Dudó... en un impulso agarró la tercera y se la tiró rápido a Ella.

- Esa. Ya está. Ahora dime quien es.

- Dímelo tú mismo, ábrela tú - y la arrojó. La bola cayó entre sus piernas.

La cogió con decisión y comenzó a desplegarla. Cuanto antes terminara con aquello mejor. Leyó el nombre y alzó la vista hacia Ella.

- No conozco a nadie con este nombre... no lo recuerdo al menos. ¿quien es?

- Tienes razón: no la conoces, aún... y no la conocerás, evidentemente. Mañana precisamente era el día señalado para que entrara en tu vida. Ella iba a ser la persona que te iba a sacar de todo esto, de tu podredumbre, de tu miseria, de tu mezquindad. La única capaz de hacerte cambiar, aunque los humanos pensaís que tal cosa no es posible... pero sí lo es, gracias a esa fuerza que preside vuestras relaciones y que de tal forma os subyuga. Ella iba a ser el amor de tu vida, una vida nueva y... larga. Una pena. Cualquiera de las otras tres hubiera sido una buena elección.

- ¿Quienes eran las otras tres?

- Tu hija, tu hermana y tu madre. Hasta ahora no has amado a otras.

- ¿Y por qué dices entonces que cualquiera de ellas habría sido una buena elección? Son lo que conozco. Ellas me aman, tal como soy. A la otra al fin y al cabo no la conozco. Mejor así.

- Verás... hay un pequeño detalle que no sabes. Mientras te decidías ocurrió algo imprevisto. No siempre todo está decidido de antemano. No siempre sé a quien tengo que llevarme y cuando. Ellas tres, preocupadas por tu tardanza pues habías quedado en ir a cenar, montaron en el mismo coche para venir a buscarte, y en el camino... lo siento, un fatal accidente.

Estas últimas palabras las escuchó mientras se sentía desvanecer. Cuando abrió los ojos de nuevo un rayo de sol penetraba a través de una ventana enrejada. Miró a su alrededor, desconocía aquella habitación. Intentó moverse pero sus extremidades estaban atadas por correas a la cama. No recordaba nada. La única puerta se abrió y apareció una joven enfermera de encantadora sonrisa.

- ¿Dónde estoy? ¿Qué ha pasado?

Ella se limitó a sonreir y se dispuso a tomarle la presión arterial. Sobre su pecho prendida una tarjeta plastificada con su nombre: Berenice... ¿de qué le sonaba aquel nombre? ¿y qué hacía allí? ¿se había vuelto loco? ¿acaso estaba muriendo? Entonces pudo escuchar una carcajada que se filtró a través de aquellas paredes blancas, y lo entendió todo. Y supo que la vida que le quedaba era una burla, una jodida burla.

Aviso a navegantes

2008-10-29T20:09:00.024+01:00

Esto de ser mitad extraterrestre me tiene frita. Entre otras cosas porque me siento diferente a los demás, vamos, vulgarmente dicho, una "rarita".

Anoche tuve un sueño. Como buena reina que soy, hallábame presidiendo desde mi trono, en un gran salón, un baile de máscaras. El salón, repleto de cortesanos varios, estaba iluminado por múltiples arañas de cristal. Una orquesta al fondo dejaba deslizar las notas al son de las que danzaban todos los disfrazados, ataviados con ropajes del siglo XVIII.

Yo observaba sus pasos bastante aburrida, todo hay que decirlo, pues el protocolo me impedía levantarme a bailar hasta después del minuet rococó. Así que lo único que me permitía a mí misma mover eran mis pies, que asomaban levemente por debajo del abultado vestido, y mi boca, que se abría contra mi voluntad de tanto en tanto en amplios bostezos. Sé reina para esto, grr...

De pronto paró la música. A través de las máscaras ví como mis cortesanos se miraban entre ellos para luego volver la vista hacia mí... hasta pude escuchar alguna risita sofocada. Los caballeros se apartaron a los laterales, formando una especie de pasillo, y todas las damas hicieron una larga fila. Yo me moví inquieta en mi trono. Aquello no me gustaba nada.

Comenzó a sonar una melodía, una que jamás había escuchado, y la primera dama dio un pequeño paso hacia adelante, momento en que las demás hicieron lo propio. Así, poco a poco, al son de aquella extraña música, fueron acercando sus pasos hasta llegar a mí. La dama que estaba la primera me sonrió. Su sonrisa me pareció familiar. Luego se apartó la máscara y horrorizada ví que era un calco de mí.

- ¿Quien eres? -mi voz tembló al preguntarle.

- Soy tú.

-¿Cómo que yo? -conseguí apenas balbucir-no entiendo lo que me dices, esto es muy extraño.

- Sí lo sabes. Soy parte de ti. Una de tus múltiples personalidades.

Me tuve que agarrar a los brazos de mi trono, porque algo dentro de mí me decía que sus palabras eran ciertas.

- ¿Múltiples personalidades? -estaba realmente desconcertada... en ese momento todas sonrieron tras sus máscaras, y acto seguido se despojaron de ellas. Para mi asombro todas eran yo. La que llevaba la voz cantante comenzó a explicarme:

- Verás. Estamos todas dentro de ti. A muchas ni siquiera las conoces aún. Pero irán surgiendo a medida de que pase el tiempo, a medida que tu vida vaya avanzando. Puede que muchas se queden ahí, dentro tuyo, pero al resto, irás sacándolas como hiciste con nosotras -y señaló un pequeño grupo que estaba detrás de ella.

Cerré los ojos... me empezaba a doler un poco la cabeza. Pero imágenes fugaces como en un deja-vu se me aparecían a pesar de mis párpados cerrados. Volví a mirarla a ella, la portavoz.

- Nos sacaste, nos pusiste un nombre, hasta un físico que nos diferenciara de ti y de las demás. Pero nuestra personalidad es básicamente la tuya. Sólo que en cada una de nosotras has acentuado ciertos aspectos, aspectos que son tuyos, pero que al enfatizarlos nos han convertido en únicas. Luego nos insuflaste de vida, y poco a poco, con el correr del tiempo, has dejado que elementos externos nos fueran configurando, hasta llegar al punto de concedernos cierta libertad.

- Sí -musité- a menudo he sentido que os escapabais de mis manos, que tomabais vida propia.... -como en una película iba viendo claramente todo lo que me estaba contando.

- Nunca lo haríamos. De alguna forma estamos atadas a ti por invisibles hilos que no podrías cortar, cordones umbilicales que nos unen a ti. Nuestros destinos están en tus manos. Pero no estamos asustadas. Sabemos que aún cuando una de nosotras deja de salir al escenario, tú no la olvidas. La duermes, para que no sufra, a sabiendas de que algún día volverás a despertarla. Nos vas utilizando a tu conveniencia, pero no lo tomes como un reproche. Lo sabemos desde el momento en que nacemos en ti, y nos enorgullece. De hecho el utilizarnos según los diferentes momentos de tu vida, ha servido para que consiguieses salir, aunque fuera momentáneamente, de ciertas situaciones airosa.

- Si, si... sé lo que me dices. ¿Sabe alguien más esto?

- Mmm... la respuesta la sabes. La existencia de todas nosotras sólo la conoces tú. Hay quien sabe de alguna de nosotras, muy pocos en realidad.

- Bien... mejor. Me tomarían por loca.

- No lo cuentes. De todos modos puede que un día nos descubran.

- Ya. Puede... ese día organizaré un baile, como el de hoy, y sereís presentadas en sociedad. Al menos vosotras, las que ya andaís pululando por ahí. Hasta entonces, manteneros en vuestros puestos, sin levantar sospechas.

- A tus órdenes, mi reina.

Formaron de nuevo una fila, y en silencio fueron saliendo del salón. La melodía cesó. Entonces suspiré aliviada y decidí quitarme mi máscara. Pero noté con horror que estaba pegada a mí. Y me desperté. Afortunadamente, al llevarme las manos a la cara, comprobé que no había máscara alguna ya. ¿Algún experto en personalidades múltiples? Creo que hay un puesto vacante por ocupar...

Gracias a Adr, de Scriptoria
(vayan a leerlo, no se lo pierdan)
que sin quererlo me inspiró este "sueño" ;),

él hablando con los personajes de su novela,

yo de las personalidades que se convierten en

personajes, pero no de novela... :P

Fotos: Eugenio Recuenco

Ocho tiempos para una cita

2008-10-23T20:20:00.003+02:00

Primer tiempo:

Estoy un poco nerviosa. Subo las medias con cuidado, asegurándome de que el camino que marcan por detrás no haga curvas, no quiero que te distraigas... sonrío pensándolo. Ajusto las ligas con un clic. Una sonrisa traviesa, esa que te pone tanto. Sabes que me sale sola, que no es un gesto fingido ni nada ensayado. Estiro mis pestañas con el rimmel y repaso mis labios carnosos con una barra de las que duran, aunque no sé si resistirá tu lengua insistente. Agacho la cabeza y revuelvo con mis dedos los caracoles desordenados que se enredarán en tu boca. Un muy ligero toque de perfume, me calzo los zapatos rojos, una furtiva mirada al espejo, y una sonrisa. Estoy estupenda. Agarro el bolso y me voy.

Segundo tiempo:

No paras de hablar y te escucho a medias. No es que no me interese lo que me cuentas, es que no quiero perderme cada detalle de ti, aunque sé que mi mente va archivando y clasificando cada una de tus palabras. No sé siquiera lo que he comido, pero sí lo que has comido tú, hasta podría decirte cuantas veces masticas antes de tragar. Tus dedos finos sostienen los míos y los mueves de forma mecánica acariciándome. Y me llega como en cámara lenta cada uno de tus gestos, miradas, sonrisas... escucho latidos, pestañeos, silencios y roces, banda sonora de nuestra cena. Me gusta tu boca mientras hablas. Miro tus labios que sueño sobre mi piel erizada. Te enciendo un cigarro e imagino mi saliva mezclándose con la tuya, quemando tu garganta y recorriendo toda tu sangre. Callas de pronto y tiras de mí para besarme. "Vámonos" me susurras al oído y sólo esa palabra hace que me estremezca. O quizás sea la forma en que la has pronunciado.

Tercer tiempo:

Me despierto en mitad de la noche en un lado de la cama. Tu cuerpo no está junto al mío. Me vuelvo y te intuyo buscándome. Nos abrazamos y te duermes. Yo no puedo. Necesito escribir todo lo que se me está pasando por la cabeza. Me muevo inquieta.

Cuarto tiempo:

Supongo que ya habrá abierto los ojos. Le habrá sorprendido que no esté en la cama. Me habrá llamado bajito, por ese nombre que me puso que no es el mío (el que nunca ha pronunciado). Extrañado se habrá levantado a ver si estoy en el baño. Volverá a la cama y entonces lo verá. Leerá todas las palabras que escribí sobre las sábanas, sobre la almohada, incluso en las cortinas. Esta vez las palabras se las llevará el agua. O puede que no... me pregunto cuantas lavadoras harán falta. Le puse indicaciones para que no se perdiera: empieza por la almohada, luego las sábanas y después las cortinas. Es igual, pero a él le gusta seguir un órden.

Sigo paseando bajo la lluvia...

Quinto tiempo:

Estoy empapada. Y me siento libre. Sé que es tan sólo una sensación pasajera, pero me limito a disfrutar de ella. No sé hacia donde camino, llevo horas caminando sin parar. Sólo quiero alejarme. No me gustan las despedidas. No quiero empezar de cero, pero sí ser yo misma. ¿O debo empezar de cero? no sé... No quiero agarrarme a un clavo ardiendo. "Un clavo quita a otro clavo, un clavo quita a otro clavo, un clavo quita a otro clavo" no, gracias. Creo que huyo de eso. Ese soniquete ha acompañado cada paso, cada gota, cada charco. Hasta que he dejado de escucharlo. El sol asoma tímidamente por detrás de una nube. Por fin.

Sexto tiempo:

Tengo ocho mensajes suyos en el móvil, ocho mensajes que no me dicen nada. Le envío uno: "escribe para mí". Apago el móvil. Quiero que se desespere. Quiero que me eche de menos porque no me tiene. Quiero que su corazón se desgarre y sea su alma quien hable. Quiero verdades aunque hieran. Quiero que sea capaz de ver todo lo que soy, incluso lo que aún no sé que soy. Quiero ser su único amor. Detengo mis pasos... ¿realmente quiero todo eso? No. Vuelvo a quitarme una careta. Soy maravillosa, pero no necesito verlo en los ojos de nadie, en sus actos, en sus palabras. Me lo creo. Sí, me lo creo.

Séptimo tiempo:

Lo que sí sé es lo que no quiero. Por primera vez en mi vida lo sé.

No quiero echarte de menos, como ya lo hago, ni añorar tu cuerpo junto al mío. No quiero estar pendiente de si vienes o no, no quiero comerme la cabeza pensando que hoy me has sonreido menos, o que te puedo agobiar con mis problemas... No quiero sentir tu distancia, esa distancia insalvable que a veces estableces sin darte cuenta. Esa distancia me consume, porque no fue acordada, porque es unilateral. Esa distancia me produce frío, mucho frio. También me angustia. No quiero que lo que antes era algo especial, lo que antes era novedad, lo que antes nos empujaba hacia los brazos del otro, ahora se convierta en una rutina fastidiosa de cumplir. No quiero que se desvanezca la magia, no quiero salvarme de la quema. No quiero quitarme a cada segundo de la mente la imposibilidad de un futuro juntos, ni siquiera quiero pensar en futuros. No quiero seguir dando siempre esa imagen de mujer liberal y fuerte, cuando sólo lo soy a ratos, porque sería mentirte. Y nunca había sido tan sincera con nadie. No quiero querer escaparme a cada segundo para llegar hasta ti, porque no puedo, y sufro por ello..., no quiero vivir la que dicen lógica evolución de una relación, con el enfriamiento que ello conlleva; no quiero tener miedo de que te canses de mí, o de yo cansarme de ti... no quiero dejar de verme en tus ojos, no quiero sufrir. No quiero necesitarte. No quiero miedos que me dobleguen.

Octavo tiempo:

Pero... gracias por todo lo bueno. Fin.

(no camino sola, camino con una sonrisa, mi sonrisa)

*
Para mi estupenda N.I., para que nunca deje de sonreir, porque tiene muchas razones para hacerlo. Y como dijo alguien: "No te sientas culpable si no sabes bien que quieres de la vida. Las personas más interesantes que he conocido no sabían que hacer con su vida cuando tenían 22 años. Es más, algunas de las personas más interesantes que conozco, tampoco lo sabían a los 40 años". Un besuco.

La cita

2008-10-19T19:03:00.007+02:00

Foto: Nick Marchante

- Perdone, señor conductor, no se habrá subido en alguna parada una espléndida señorita con zapatos rojos?

- Perdone usted, pero no suelo fijarme en el calzado de mis pasajeros.

- Vaya... pero sí que se fijará usted en las señoritas estupendas.

- Hombre, eso no se lo voy a negar. Hoy precisamente han subido unas cuantas. Espere un segundito que quito el volumen.

- No me molesta la música.

- No, si me refiero a la radio. Mi señora está al otro lado escuchando para tenerme controlado en todo momento. Dice que por si ligo.

- Le acompaño en el sentimiento.

- No, que va. Si ya estoy acostumbrado, son muchos años, oiga. Además, como le digo yo, a ver, hija, si ligo en el bus puedo hacer dos cosas: parar el autobús, desalojar a mis pasajeros y tirarme a la susodicha mientras llegan los guardias, corriendo el grave riesgo de no solo que me detengan, o en su defecto, endilguen una hermosa multa, sino de que mi mujer aparezca al cabo de unos minutos con el rodillo en la mano... y gasta una mala leche, que no vea...

- ¿Y la segunda?

- Pues quedar con la estupenda después de trabajar, cosa harto imposible ya que mi señora viene a buscarme todos los días a la estación de autobuses, no sea que un día me de por huir.

- Desde luego, que mierda de vida la suya.

- Ya le digo. Oiga, y dígame... ¿por qué me preguntaba lo de la señorita de los tacones rojos?

- Verá, es que tengo una cita con ella, nuestro primer encuentro físico. Ella quedó en ponerse zapatos rojos de tacón y yo en echarme gomina.

- Pero si es usted completamente calvo.

- Bueno, pelillos a la mar... y la gomina me la he echado, ¿no ve como brilla mi cabeza?

- Sí, ya veo, menudo lustre. De todos modos, ya le vale a usted. Mire que quedar en un autobús...

- Oiga, fue la señorita la que se empeñó, y yo, como soy un caballero, pues por darle gusto...

- Ya veo. Pues como le decía, han subido varias en lo que va de mañana... y ahora que lo dice, una era espectacular.

- Esa, esa... seguro que es esa. ¿Y hace mucho que se bajó?

- Pues precisamente en la parada en la que usted subió.

- Grr... si es que así no hay manera. La culpa la tiene mi eterno despiste. Seguramente habíamos quedado paradas antes, y claro, ella se aburriría de esperarme.

- Es que ya le vale a usted. Pero bueno, ya encontrará otra.

- Como esta no, eso es lo malo. En algún sitio leí que sólo una vez en la vida se tiene esta clase de certezas. Oiga, ¿y no podría usted dar la vuelta y acercarme hasta la parada en cuestión? Quizás me esté esperando allí.

- Pues no, señor mío. Yo tengo una ruta que cumplir, y no puedo desviarme de mi trayecto porque...

- ¡Ambrosioooo!!!

- Perdone, es mi señora. Dime nenita.

- Ahora mismo das la vuelta y dejas al señor en la parada que te pide.

- Pero, pero nena, que me juego el puesto...

- Tu verás, el puesto o yo.

- Tú, nenita, tú, indudablemente... corto y cierro, para allá voy...

- No, no cierres, que voy a estar al tanto.

- Muchas gracias, señora nenita, encantado de conocerla.

- Igualmente señor desconocido. Que tenga usted suerte con su señorita de zapatos rojos.

- Hala, ya llegamos. ¿la ve usted?

- Pues en la parada no está.

- Claro, es que usted vaya un informal...

- Oiga, por allí a lo lejos va. Abra las puertas que me voy corriendo.

- Vale, vale... por cierto, ¿y como se llama ella?

- Oportunidad, se llama Oportunidad... hasta luegoooo...

- ¡Pues corra, no se le vaya a escapar de nuevo!

Acepta los riesgos, toda la vida no es sino una oportunidad.

El hombre que llega más lejos es, generalmente,

el que quiere y se atreve a serlo.

(Dale Carnegie)

Dar

2008-10-12T11:09:00.008+02:00

Foto: Queen of the heart, de Lamaitza

- ¿Me lo das? -preguntó él mientras extendía su mano.

Ella no dudó, ni un solo instante, y lentamente deshizo el nudo que lo ataba a su cuello. Lo apretó entre sus manos un momento, sonrió mirándole a los ojos, se acercó a él y lo besó, suavemente. Luego le rodeó para anudárselo, y volvió a ponerse frente a él, sin dejar de sonreir. Las miradas de ambos se empañaron.

- ¿No me pides nada a cambio? - inquirió él curioso.

- No... nada.

- ¿Vamos?

Y enlazaron sus dedos, y comenzaron un nuevo viaje... (pinchad link)

Obsesión

2008-10-08T08:08:00.008+02:00

- Señora, señora, una pregunta para El Cotillón Incorregible!!

- Dejen sentarse a la acusada o me veré obligado a echar a la prensa de la Sala!

- Ya te dije yo que esos gritos en mitad de la noche no presagiaban nada bueno, querido...

- Calla, cotorrita mía, y déjame ponerme el sonotone que van a leer el veredicto.

- Señora, tras los innumerables indicios presentados, y tras la presentación de esta prueba irrefutable, impregnada del adn tanto de la víctima como suyo, el arma del delito, con la que usted lo estranguló, no me queda otra opción que declararla... CULPABLE. Será enviada a la prisión de alta seguridad Nidiosmesacadeaquí donde será ejecutada en un plazo máximo de un mes. Llévensela.

- Nooooo!!! Por favor, señor Juez, recapacite sobre su veredicto. Soy una buena mujer, pero él me perseguía a cada momento, lo veía en todos los lugares imaginables... Me sometió a un duro acoso, del que sólo ví una salida, aquel día fatídicio, cuando coincidí de nuevo con él en el ascensor...

- Señora, mi sentencia es inapelable. Guardias, obedezcan.

- Nooooo!!!!

- Cariño... despierta!!!

- No, no quiero que me maten, noooo!!!

- Amor, creo que has tenido una pesadilla.

- ¿Ein? No fastidies... menudo disgustazo que tengo.

- De nuevo él, ¿no?

- Pues sí, nene... ya no puedo más. Llevamos apenas una semana en este hotel y cada noche lo mismo. Se está convirtiendo en una obsesión. Porque ya no sólo es que sueñe con él, sino que lo veo en todos sitios: por la calle, en las tiendas, en los restaurantes y bares a los que vamos... no puede ser, mi vida. Y siempre mirándome con esa cara de asquito...

- Verdaderamente eres una cabezota y es hora de que des tu brazo a torcer.

- Está bien. Llama a recepción y manda que lo avisen para que venga.

- ¿Ahora?

- Sí, ahora. No sea que mañana me arrepienta.

Él telefonea y al cabo de 10 minutos llaman a la puerta.

- Ve tú.

- No, nena: esto tienes que hacerlo tú.

- Ainss... está bien -abre la puerta y se dirige a quien está al otro lado- A ver, niñato, toma. Siento no haberte dado propina cuando llegamos. Aquí tienes: un euro, y de los nuevecitos, eh?

Se produce un silencio, tras el que ella cierra la puerta con cautela. Se ha quedado blanca, como la pared. El se levanta a sostenerla, pues parece estar a punto de desmayarse.

- Mi niña, qué pasa?

- Uf, cariño... tenías que haberle visto. Ese botones me da miedo: su cara habitual de asquito tornó en una expresión de absoluto odio en cuestión de segundos. Tengo miedo, un miedo atroz... mira, voy a arreglar esto de una vez por todas: voy a ir a buscarle y tendré una charla con él.

- Nena, te veo muy alterada...

- No, tranquilo. Me visto de un momento, y voy. Alcánzame la gargantilla dorada... sí, ESA. Hala, enseguidita vuelvo.

Fotografías juicio: Eugenio Recuenco

Ilustración Botones: Jared Joslin

La tejedora

2008-10-03T19:56:00.002+02:00

Foto: Knitting your life with mine, de Cocolino

Mi piel... lacerada.

Mis lágrimas... secas.

Mis esperanzas... perdidas.

Mi alma... bajo siete llaves.

Mi futuro... inexistente.

Mis alas... rotas.

Mi orgullo... dominado.

Los fué recogiendo, desperdigados por su camino, y fué ensamblándolos en un mismo hilo, con el que hizo un ovillo que lavó y secó al sol. Buscó sus agujas olvidadas en un rincón, y se sentó bajo su árbol, su espalda contra la corteza rasgada, enroscó el inicio del hilo ahora esponjoso en su dedo índice, y comenzó a tejer.

Comprobó que aún sabía como hacerlo, y esbozó una sonrisa, que se deslizó silenciosa sobre el tejido. Siguió tejiendo, mientras las hojas caían a su alrededor, mecidas por el aire travieso que soplaba entre las ramas, un aire limpio que se quedó atrapado entre los dúctiles nudos formados. Y recordó caricias, encerradas aún en sus poros, y estos se abrieron y ellas desfilaron obedientes y se derramaron sutilmente por cada lazo que se formaba. Sus oídos se desplegaron para dejar caer las dulces palabras susurradas en aquel idioma que llaman del amor, y de sus cabellos el ténue aroma de la flor olvidada... aquella que nunca arrancó. Con un leve aleteo sus pestañas columpiaron todos y cada uno de los besos regalados, que penetraron atrevidos el entramado.

Se terminó el hilo y admiró su obra. Ya nada era como antes. Se probó su nueva piel y bailó bajo el árbol... dicen los últimos que la vieron. Aunque hay quien asegura, ay de las malas lenguas, que voló.

Misterio resuelto

2008-09-27T17:17:00.001+02:00

Foto: de Carlota

Puerquita parió. Bueno, primero debería contaros que la llevamos a donde un señor que tiene un jabalí macho para que diera rienda suelta a su lujuria o en su defecto necesidad de procrear, como así fué. La idea era criar jabalíes para luego venderlos.

A los jabalíes pequeñitos se les llama rayones, debido a las rayas de color amarillento que cruzan su pelambrera marrón. Nuestra Puerquita era así cuando la trajimos y alimenté a base de biberones, y también Puerquito, otro pequeño jabalí que adquirimos con idea de que cuando sea mayor sea él quien se beneficie a Puerquita, aunque como sigan las cosas como hasta ahora, no sé yo, pues se llevan a matar.

Foto: de Carlota

Hecha esta introducción, cuál fué nuestra sorpresa cuando advertimos que los cinco retoños que parió Puerquita eran... negros!!!! Negros como el tizón. Tal hecho no nos pareció lógico hasta que recordamos a Etó. Etó era un cerdo vietnamita que tuvimos unos meses con Puerquita. Era de unos amigos que no podían tenerle en casa temporalmente, y nos le quedamos mientras tanto... Etó, por si no habeís caído era negro, grrr. Abultaba la mitad que Puerquita, por lo que nunca hubiéramos imaginado que se entregaran a juegos amorosos, pero ya se sabe que en la cama no importan las alturas, ni las razas, ni incluso pertenecer a diferente especie, por lo que se ve.

En la siguiente foto, podeís ver como deberían haber sido los cinco hijos de Puerquita. Ese es Puerquito.

Foto: de Circe o Kiri

Así que ahora tenemos cinco preciosos y espabiladísimos (desde el primer día) bichos mitad cerdo vietnamita mitad jabalíes. Dudo de que se puedan vender, y claro... ya me estoy viendo cuando se escapen los cinco a la vez, y yo detrás de la piara , o delante, según se tercie, con mis botas (que no son mías) del 42 y mi melena verde al viento.

He intentado que Etó asuma su responsabilidad y al menos pase una pensión para Puerquita y sus retoños, pero por mucho que intenté hacerme entender, no hubo manera: hablamos idiomas totalmente diferentes, aunque no lo parezca. Y es que hoy en día hasta los cerdos vietnamitas tienen mucho morro. En fin, os dejo que tengo una cita con unos libros que compré el otro día... de cocina.

El avión

2008-09-21T09:11:00.003+02:00

Truth, de Damnengine

Se subió al taxi y ordenó al chófer su destino... "su destino" esbozó una amarga sonrisa. Se aflojó el maldito nudo de la corbata, que le ahogaba... o quizás fuera su vida lo que le ahogaba hasta casi impedirle respirar. Abrió la ventanilla con un gesto mecánico, necesitaba aire urgentemente. Asomó su cara, y dejó que el aire fresco de la mañana le acariciara. Cerró los ojos y sintió las manos de ella recorriendo sus pómulos, su frente, su nariz, sus labios, su barbilla. Sonrió evocándola, pero una presión a la altura de su pecho le indicó que no era lo más apropiado.

No... ella no era parte de su destino. Así lo había decidido hacía una hora, cuando se levantó de su lado, y cerró la puerta para no volver nunca más. No era justo, pero así es la vida, se dijo apesadumbrado. De nuevo se le encogió el corazón pensando en lo que le esperaba. Su boca, atrevida, quiso abrirse para pedir al taxista que parara, pero su cerebro se lo impidió. "Su cerebro"... el gran regente de su vida, de esa vida que no le gustaba, porque no le hacía feliz.

Inmerso en sus pensamientos, miraba distraído por la ventanilla, cuando pararon en un semáforo en rojo. Su mirada reparó en un anciano desaliñado sentado en el borde de la acera. El anciano había confeccionado un montón de aviones de papel, que tenía entre sus piernas, cubiertas por unos pantalones sucios y remendados, y concentrado escribía palabras en ellos. El anciano alzó los ojos, y se encontró con los de él. Los dos permanecieron unos segundos absortos en el otro, y súbitamente el anciano rebuscó entre sus aviones, escogió uno, echó su aliento hacia la punta del mismo, y lo lanzó con fuerza... el avión entró por la ventanilla del taxi, justo cuando arrancaba.

El hombre, con manos temblorosas, cogió el avión, que yacía en el suelo del vehículo, abrió con delicadeza los pliegues que lo doblaban, y leyó. Su corazón palpitó con más fuerza de lo habitual, y luchó con su cerebro. Se incorporó en su asiento y mandó dar la vuelta al taxista. Una sonrisa afloró a sus labios, mientras volvía a leer el mensaje, y cerraba la ventanilla: ya no necesitaba más aire. Su corazón sonrió, por primera vez en mucho tiempo (pinchad el link)

:P

2008-09-18T19:36:00.001+02:00

Foto: Jaume de Laiguana

Personajes, por si alguien no se entera, que no sería de extrañar,

dado el cacao formado por Carlota:

Director (rojo), Actriz (rosa), Tren (negro), Carlota (verde),

extraterrestre-padre Carlota (marrón), Angel (azul)

- Corteeeeennnnn!!!!

- Piiiiiiiiiiiiiiiii!!!!

- Coño, que cortennnnn!!!

- Piiiiiiiiiiiiiiii!!!!!

- El tren! que pare el maquinistaaaa!!!!

- Que no funcionan los frenooooossss!!!

- Grrr, no si ya sabía yo que esto de trabajar en pelis de bajo pres... que me pillaaaa!!!

30 segundos después

- ¿Dónde se han ido todos? ¿dónde estoy?

- Estás en el cielo de los tontos.

- ¿Eins?

- Pues sí, hija. Aquí venimos a parar todos los que morimos de forma gilipollas. Unos más que otros, en mayor o menor medida...

- O sea que voy a estar rodeada para toda la eternidad de idiotas?

- Hombre, no. El que hayas muerto de forma tonta no quiere decir que lo seas. Aunque muchas veces coinciden ambas cosas.

- Ya veo, menudo panorama. ¿Y como puedo salir de aquí?

- La primera opción es residir aquí durante 5 cielitontos.

- ¿Cuánto tiempo es eso? Desembucha, angel de pacotilla.

- Si te refieres a tiempo terrestre, serán unos... 500 años.

- Y una porra! Dime la segunda opción.

- Hacer que quien escribió tu final lo reescriba.

- Grrr... espera a que pille a la Carlota esa: vamos que si va a reescribir...

- Bueno, aprovecha para meterte ahora en su pantalla, la veo tecleando.

5 segundos después

- ¿qué, te parecerá bonito, no?

- Me parto...

- ¿te partes?

- Hija, perdona, pero con esa foto que final querías que te pusiera? Ya sabes que no tengo mucha imaginación...

- Grrr, cabía la posibilidad de que me salvaras... o al menos, morir de otra forma, algo así más trágico, o romántico, hubiera ido al cielo de los normales, no a ese cielo de tontos!!

- Bueno, mañana reescribo tu historia, ¿vale?

Dos días después...

(Ella mirando a cámara, atada de nuevo a las vías del tren, recita...)

"No me mireís con esas caras de reproche. Ni se os ocurra juzgarme. ¿Acaso estaís viviendo mi vida? No soís más que parte de mi sueño. Mejor dicho: parte de mi pesadilla. Y simplemente, quiero despertar. No sufrireís, porque al desaparecer yo desaparecereís vosotros. O eso creo. Para mí desaparecereís. Quizás formeís parte del sueño de otro, o de vuestros propios sueños, y sigaís vivos. O lo que se entiende por estar vivos. Porque no creo que esto sea vida. Porque quiero ver un mundo mejor, y así..."

- ¿Y por qué no haces para que este lo sea?

- Ja!-volviéndose hacia el director- pero y este tío quien es?

- Soy tu angel de la guarda...

- En una nave espacial???

- CORTEEEENNNN!!! Pero qué coño pinta aquí un extraterrestre hablando desde una nave, de la que ni siquiera es capaz de bajarse, y que encima está invadiendo toda la vía del tren.

- Ha sido la Carlota.

- Serás chivata! Encima que lo hago para que no palmases. Papá, quítate las alitas, hala, que nos vamos.

- Menos mal, hija, porque entre el calor que dan estas plumas y el paquete de guión que has escrito...

- Eso, menudo paquete! Que además con tanto monólogo ya estaba el tren a punto de pasar por encima de mi hermosa cabeza de nuevo.

- Píiiiiiii!!!!!
- Cuid... grrr !! Desde luego hija, mira que eres bicho...
- ¿No quería otro final? pues ya lo tiene. Ahora la he mandado directa al infierno.

- Y además gastas una mala leche...
- ¿Yo? Ya será menos... pero dicen que para encender una petarda, digo petardo, mejor con fuego, no? Y tú no te quejes, que encima que te doy un papel... ainsss!!!

Mirad a vuestro alrededor...

2008-09-15T19:45:00.007+02:00

El día 26 hizo un año de Haciendo Camino, y no lo celebré... algo en parte injusto, teniendo en cuenta que he procurado celebrar los cumpleaños de todos los blogueros que os apuntasteis a la lista.

Mis excusas si me olvidé de alguno que quizás me dejó su fecha en el comentario, y por no apuntarlo en el momento, quedó en el olvido. El primer cumpleaños que celebré fué el de mi querida amiga Kiri, en octubre del 2007, y los de hoy creo que sean los últimos que celebre, los de los blogueros que cumplen este mes, pues en octubre empezaría un nuevo ciclo, que no me apetece reanudar. No hay otra razón que simplemente haber cumplido una etapa.

Todos los felicitados creo que han entendido mi cariño hacia ellos, y no hace falta que se lo repita cada año, bien dedicándoles un post, bien haciendo fiestecilla. Creo que sólo hay dos excepciones, de Diciembre, además, que tendrán su post cumpleañero, pues sus deseos son órdenes para mí. Pero por lo demás, sólo deciros de nuevo que me encantan los cumpleaños, pero que hasta aquí llegué :).

Dicho esto, mis felicitaciones efusivas para: (y por supuesto os los recomiendo encarecidamente)

Jose Antonio, de Merezco un pan

La dulce pena, de El rincón de los vencidos

MªAngeles, de Intimo y personal

Pasitos de bebé, de Sonrisas
*
Ha sido un placer conocer a gente que escribe como vosotros, pero lo que es mejor, a personas así de estupendas, todos y cada uno de ellos. Mi regalo... ese día que aparece en el slide, ese día lleno de pequeñas cosas y colores. Intentad relajaros, dejar la mente en blanco, y llenaros con esa música maravillosa (gracias, Ñoco, amigo) y soñad... seguro que disponeís de unos minutos al día.

Por último, mis disculpas por no haberme pasado por vuestros blogs en estos últimos días, pues estuve con mi niña de hospital. Ya está todo bien :). Grr... y el reader echando humo, uff...

El tendal de la casa azul

2008-09-10T08:08:00.003+02:00

Blue, de Kgeri

Jamás cruzaron una palabra. Pero ya antes de verla a ella, le llamó la atención su tendal. Se notaba que le gustaba tender, la ropa colgaba de una manera diferente, con gracia, esponjosa y mullida, orgullosa de saberse especial para ella, acariciada con delicadeza por sus manos.

La iba disponiendo con esmero, por colores que debían armonizar de forma sucesiva. Además, una curiosa manía: las pinzas que sujetaban la ropa debían ir en pares del mismo color, y combinar con cada prenda: la amarillas con las prendas rosas, las azules con las prendas verdes, las rojas con las naranjas... una particular manera de armonizarlas. Todo esto tuvo tiempo de observarlo, antes de verla por primera vez tendiendo la ropa.

No era especialmente bella, puede que incluso si la hubiera encontrado por la calle, o en el mercado, ni siquiera habría reparado en ella. Pero verla tender la ropa le pareció un acto tan íntimo, tan pleno de erotismo que no tuvo más remedio que espiarla tras los visillos, avergonzado de dicha contemplación. Era como si a cada una de las prendas que colgaba le regalara un trocito de su alma, para luego dejarla allí, expuesta a la vista de los transeuntes, que distraidos paseaban por la calle, ignorantes de aquel suceso que se repetía cada día. Porque cada uno de ellos paseaba inmerso en sus reflexiones, en sus propias vidas, sin tiempo ni ganas de pararse a ver lo realmente importante.

Pero él sí. Él era diferente y supo verlo. A veces el aroma de aquella ropa limpia, un olor a campo, se subía a lomos de la brisa que movía traviesa las hojas de las acacias del paseo al amanecer, y se colaba por la rendija que siempre dejaba su ventana semiabierta. Entonces se levantaba de la cama, o de la mesa en la que desayunaba y corría a mirar si aún ella estaba con su rito matinal. Otras veces llegaba tarde, y el día entonces transcurría gris e insoportablemente lento.

En cambio el día en que conseguía verla, ese día le parecía que todo brillaba con una luz diferente, el mundo sonreía a su alrededor. O quizás era él quien sonreía al mundo, indiferente a que hubiera una respuesta.

Una de aquellas mañanas que le avisó de su presencia, vió como ella se acercaba una de las prendas a su rostro y aspiraba su fragancia con voluptuosidad, o puede que fuera al revés, y simplemente depositaba la propia en esa pieza que iba a tender. Sin advertirlo se encontró en el balcón, sin la protección de los visillos, y por primera vez se cruzaron sus miradas. No fueron necesarias las palabras para decírselo todo en unos segundos que le parecieron eternos.

Luego ella desapareció tras su ventana. Él siguió inmóvil, en el balcón, leyendo aquel tendal que a partir de ese día le enviaba un mensaje diferente. Porque ella ya sólo tendía para él, con un lenguaje oculto entre los pliegues de todas aquellas prendas, un código secreto que sólo él entendería y sólo a él llegaría. La distancia no se acortaría, porque no había distancia. Tan sólo transeuntes que paseaban distraídos, ignorantes de aquel amor que pendía sobre sus cabezas.

Las vidas de ambos protagonistas discurrieron paralelas, en apariencia, aunque sus ventanas nunca se cerraron, pues cada día emprendían un vuelo diferente, lejos de todo y todos, un vuelo a un mundo creado por ellos mismos... y el tendal continuó cada día, bajo el sol o bajo la lluvia, susurrando aquellas palabras nunca pronunciadas al viento.

Habas extraterrestres

2008-09-07T14:09:00.002+02:00

Sí, sí... y es que en todos sitios cuecen habas. He pasado unos días en la casa que tiene mi padre extraterrestre en el planeta Ejem. Antes era un planeta apenas transitado, pero desde que cierto galán del espacio se compró una casa allí, se ha puesto de moda, y es que la tontería no es sólo cosa de los humanos, también de los extraterrestres.

El caso es que me subí al desván, y allí encontré una caja con cartas antiguas de mi abuela, su madre. Entre todas, una dirigida a una íntima amiga, y que nunca llegó a enviar. Os la transcribo:

Querida LH30:

Creo que estoy pasando por una crisis de identidad y de pareja. Llevo años esforzándome por cumplir a rajatabla con las normas de la Gestión Femenina, pero no sé, algo falla, pienso yo. Verás:

Como ama de casa soy estupenda. No sólo me limito a limpiar por la mañana y por la tarde a última hora, sino que también lo hago al mediodía y de madrugada. No quiero que una pelusilla insignificante pueda hacer que el ceño de mi señor esposo se frunza, oh, no, no, no, no... por supuesto, cocino a las mil maravillas una comida sana y nutritiva, faltaría más.

Cuando se acerca la hora en que llega él, doy de cenar a los niños, les baño y acuesto para que cuando llegue la casa sea un remanso de paz. Me coloco una preciosa cinta en mi pelo y acudo rauda a abrirle la puerta. Él se sienta en su butaca y me arrodillo para quitarle sus zapatos con la boca, porque las manos las necesito para otros menesteres... no pienses mal: por ejemplo atizar el fuego que tengo justo a mi espalda y que media hora antes he preparado para que él esté bien calentito.

Entonces le masajeo las sienes mientras él supongo que medita sobre todos sus problemas laborales, pobrecito mío. A una seña suya, corro a la cocina y cual Carmen Miranda le traigo una bandejita sobre mi cabeza con su suculenta cena. Procuro ponerme a cuatro patas para que apoye la bandeja sobre mi poco cansada espalda, mientras él cena relajado, por fin libre de preocupaciones.

Por supuesto no oso dirigirle la palabra... espero paciente y sumisa a que él se digne a hacerlo... aunque suele quedarse roque, momento que aprovecho para hacer la última limpieza del día, a no ser que él con un gesto certero me avise de que va a hacerme el gran favor de hacer uso del matrimonio, señal que acato de inmediato, yendo a buscar mi camisón decentísimo con agujerito...

Te confesaré algo: la verdad es que a veces me pide que me ponga ese picardías que me trajo de Parísturno, aquella vez que se fué con 4 amigos a no se que negocios... a mí me da una verguenza horrorosa, porque se transparenta entero (estas franceturninas, grrr... indecentes son... mañana a confesarme) pero hay que tenerle contento, que si no, puede buscar fuera lo que no encuentra aquí... y por supuesto que me limito al gemidito, para que se de cuenta de que he disfrutado horrrooooooores con el acto (lo bueno que tiene es que siempre me da tiempo a hacer la lista de la compra mientras), que lo otro sería una ordinariez...

Tras esos diez minutos, me pongo el despertador, para a la hora o así, irme a poner los rulitos y las mascarillas varias... y por supuesto que me levanto media hora mínimo antes que él: para quitarme tales armas de belleza varias (de las que él debe disfrutar tan sólo de sus efectos, no de su existencia) y preparar un buen desayuno para el hombre de la casa, faltaría más.

La verdad es que en la vida hemos discutido, y todo lo que dice él, va a misa, como no. Pero no sé... quizás sea una egoísta, pero siento que me falta algo. No acabo de dilucidar si ese algo es para alcanzar mi perfección como esposa y madre, o se trata de alguna carencia que me causa cierto desasosiego.

En fin, querida, de hallar la respuesta, te lo haré saber.

Según me ha contado mi padre, mi abuela llegó a encontrar una respuesta a su duda. Un día, tras cohabitar con su marido, mi abuelo, con el picardías de Paristurno recordó que había quedado un tenedor sin fregar y fué a la cocina, si no, no podría dormir. Allí unos robustos brazos rodearon su cintura y mi abuela se estremeció de placer. Era un ladrón el que al ver a mi abuela tan apetecible con aquel ligero atuendo decidió hacerla suya, no sin contar antes con el beneplácito de ella, que tumbada sobre la mesa donde todas las mañanas desayunaban en familia, se dejó hacer, incluso hizo, sin acordarse de que existía una lista de la compra pendiente de confeccionar.

Mi abuela que no era tan tonta como parecía, se lió la manta a la cabeza, mandó a mi abuelo a hacer gárgaras y se largó con su caco, convirtiéndose en una pareja de ladrones tan famosa, que hasta aquí en la Tierra hicieron una peli basada en sus andanzas (eso sí, la Bonnie salía con el pelo amarillo y no verde). Cada vez que le tocaban los niños, me cuenta mi padre, se lo pasaban pipa asaltando naves espaciales. Así, que no sé de que se extrañan de como he salido yo con semejantes ascendentes, ainsss...

Comandantes de caminos

2008-09-03T11:09:00.005+02:00

*
Caminos...

caminos que corren tan paralelos a los nuestros que hasta podríamos ir de la mano. Otros caminos cruzan perpendiculares y durante esos segundos nos dejan sus huellas, que no por ello se desvanecen primero. Caminos que de pronto toman otros derroteros y a los que no podemos evitar recordar con añoranza. A veces, la vida, vuelve a cruzarnos con ellos. Otras... sólo son un recuerdo, más o menos grato. Miles de caminos, encrucijadas varias... ¿qué nos hizo en cada instante escoger uno y no otro? Ahora ya no importa, pero gracias, Rammsés, por cruzarte en el mío y seguir ahí, cada día. Gracias por compartir con nosotros tus bellos escritos, por revolver nuestro interior y emocionarnos con cada uno, por tu sensibilidad y por saber ver más allá siempre. Por eso, y por mucho más que los dos sabemos...

Feliz cumpleaños, querido amigo.

Te deseo lo mejor, lo sabes, berebere.

Un beso de tu chamana.

Cuéntame...

2008-08-31T11:09:00.005+02:00

Foto: Aún estoy en el camino, de Ilovemuffin

* Reanudo el camino de nuevo,

con una sonrisa enorme en mi cara,

y muchas ganas de seguir caminando...

¿lo haces conmigo?

La pausa es una parte del camino

2008-08-02T21:11:00.000+02:00

Ciudad de los viajes, de Bett
*

Necesito desconectar. La verdad es que el reino está bastante tranquilito, así que es el momento de descansar no sólo el cuerpo, sino lo que hay dentro de esta cabeza de pelos verdes (no es que haya mucho, pero lo poco que hay, mejor mantenerlo en buena forma). Así que me voy con mi reino a otra parte. Primero al Jardín del Olvido, con Emmanuel, mi Peter Pan particular,

*
*
a bailar bossanovas con Rammsés, mi berebere querido...

y a cantar por o como Camarón con Kukilin y Meiga:

Feliz cumpleaños a todos ellos, no sé si llegaré para celebrar el aniversario del blog, y de paso darles un tirón de orejas a los cumpleañeros, así que por si acaso, lo dicho.

A los demás, un besuco...

"Lo importante no es el fin del camino, sino el camino.

Quien viaja demasiado aprisa se pierde la esencia del viaje".

Louis L'Amour

La búsqueda

2008-07-29T21:11:00.002+02:00

Tomó aire,

todo el que pudo en sus pulmones.

Sabía que sería un largo viaje,

un viaje a lo más profundo,

y cerrando los ojos se sumergió.

Nadó hasta tocar fondo, hasta lo más oscuro. Dejó que sus ojos se acostumbrasen a la oscuridad y buscó entre tinieblas, pero no encontró lo que buscaba. Pero sí encontró sentimientos escondidos, verdades ocultas y olvidados restos de naufragios. Se preguntó inquieta si todos aquellos hallazgos eran los que le estaban impidiendo respirar. Se sentía desfallecer, y subió rauda a la superficie a dejar que el aire la inundase de nuevo y apaciguara su desasosiego. Unos segundos antes de llegar dudó. Si no encontraba lo que buscaba... sabía que existía, porque lo había tenido, pero y si tal vez ya no pudiera recuperarlo... ¿mejor parar? (pinchad este link)

Fotos: Eugenio Recuenco
*

27 de julio, 9 de la mañana

2008-07-27T03:00:00.003+02:00

The fairy of flowers, de Cathy de Lanssay

Supongo que el hecho de ser hija de un extraterrestre es lo que ha hecho que sea en cierta manera "especial" (otros dirían rarita). Pero... no soy la única. Mi padre, entusiasmado con la experiencia de copular con una humana, no se paró en mí, y el resultado fueron 3 hermanas para la pelos verdes, o sea, yo. Afortunadamente luego descubrieron mi madre y él que con el otro miembro (sí, mi papá, como buen extraterrestre, tenía dos) no había posibilidades de engendrar más, y empezaron a usar ese, hasta que un día, mi padre se equivocó y usó de nuevo el otro. Nueve meses después, el 27 de julio, a las 9 de la mañana nacía la primera (y última) hermana que me hizo ilusión, al menos conscientemente: Circe.

Las tres que me siguieron salieron a mi madre, muy humanas y cuerdas. Pero la pequeña, Circe, y yo... salimos a mi padre, o sea, naturales como la vida misma, y ligeros transtornos de personalidad ocasionados por radiaciones heredadas, pero eso es lo de menos.

Circe no salió con el pelo verde, tampoco las otras, en eso tengo la exclusiva. A su bautizo recuerdo que vinieron todas las hechiceras habidas y por haber de la Tierra, cada una con un don a regalarle: que si una belleza deslumbrante, que si un tipazo alucinante, que si un corazón de oro, (todos estos dones nos los concedieron a todas las hermanas, la verdad sea dicha) y todas esas tonterías... Pero también vinieron las hechiceras del espacio, y ahí se armó la de San Quintín:

- "el surrealismo puro y duro te acompañará como mosca cojonera toda tu vida"

- "tu especialidad será meter la pata en todos los saraos"

- "serás la cachonda del espacio" (todavía no había internet, no sabíamos a que se refería exactamente)

- "la gente se descojonará con tus historias"

... la verdad es que mi madre, muy humana ella, llegado este punto, se empezó a mosquear. Pero lo peor fué cuando apareció mi tia abuela paterna, la Brujapiruja, toda enfadada porque no le había llegado invitación. Mi padre según la vió excavó un hoyo con su rayo laser super-rápido del tercer ojo, y escondió su testa, cual avestruz. Y la Brujapiruja anunció a todos los presentes que ella también traía un regalo:

Ilustración: Rebecca Dautremer

- Cuando tengas la tierna edad de ....ta, abrirás un blog.

- Ohhhh!!! qué putada tan grandeeeeee!!! -exclamamos todos presos del terror (seguíamos sin tener ni idea de qué clase de maldición era esa, pero la imaginábamos horrible, sólo por la cara de requetemala de la tia abuela, que desapareció en una nube de mala leche carcajeando a lo Aramis Fusper)

Menos mal que apareció el hechicero Amor, tarde, porque había pillado un atasco bestial a la altura de Saturno, pero ya saben que más vale tarde que nunca. Como le quedaba otorgar su don, muy solemne acalló nuestros murmullos:

- Silencio! Circe, querida... poco arreglo tiene esto, pero en fin: sí, abrirás un blog, pero cuando vayas a cumplir ... ta y uno más, o sea, taytantos, tu hermana la pelos verdes te dedicará un post de cumpleaños tan desastroso que destruirá para siempre tu don para hacer reir, y acabarás por cerrar ese maldito blog.

Grrr... siempre me tienen que meter a mí en todos los fregados! la misión no me resulta difícil, desastroso es, para no perder la costumbre. Lo que no entiendo es por qué a estas alturas del texto, me llegan vibraciones de que mi hermana se está acordando de mi querido padre, que también suyo, sin su habitual sentido del humor... con lo que yo la quiero.

Así que si quieren conocerla, vayan a su blog, antes de que tenga que cerrar. El hechicero Amor, también abrió uno, fíjense que cosas tiene el destino... y antes que nosotras dos, lo que es tener visión de futuro. Feliz cumpleaños, Circe (hoy, día 27), y Amor (día 29)

El viento bajo sus alas

2008-07-24T00:01:00.012+02:00

Carrito bebé, de Aitana Bernabé

Para Ivana, la mami, Feliz cumpleaños :)

Tenía vagos recuerdos de su estancia en el vientre que le gestó. Realmente su primer recuerdo consciente fué aquella mirada que se fundió con la suya, aquella sonrisa que inundó su pequeño corazón y expandió las comisuras de sus labios hasta dejar salir aquel sonido desconocido, como de cascabeles.

Luego una manos enormes se acercaron a su piel y la acariciaron. Sus minúsculos nervios reaccionaron instantáneamente ante esa sensación para él desconocida. Fué tal el cosquilleo que fué recorriendo zalamero su cuerpecito, que comenzó a mover agitado sus extremidades. La sonrisa de ella se repitió.

Sintió como era izado por aquellas manos hasta acercarlo a unas extrañas y cálidas protuberancias donde acomodó su cabecita. Aspiró el olor de ella como un animalito, para asegurarse de que siempre estaría con él. Jamás olvidaría esa fragancia, formaría parte de su vida.

Ella lo meció en sus brazos. El pequeño escuchaba los latidos de ella, y fué acomodando los suyos hasta conseguir el mismo ritmo, envuelto en aquella energía cuyo nombre ignoraba y cuya tibieza le iba cerrando los párpados. La boca de ella se abrió para susurrarle una hermosa melodía que le hablaba de cosas que todavía carecían de significado: una luna, una gaviota, una madre... Decidió que ella era esa palabra última: madre. Luego sus pequeños dedos se aferraron a su mano en un gesto ancestral. Ella decidió que estaba atrapada. Y no le importaba, se dijo sonriendo.

Ella le enseñó a volar, y juntos cada día surcaban cielos infinitos. Luego, un día, ocurrió algo. El viento cesó y su madre no podía iniciar su vuelo. El pequeño supo lo que tenía que hacer, se metió bajo las alas de ella y sopló. Un soplo en apariencia insignificante, pero dotado de una energía, esa energía que dicen mueve al mundo, esa energía cuyo nombre ahora conocía y que convirtió lo imposible en posible. Y fué el viento bajo sus alas.

Ella es Ivana, mi amiga argentina, y desde su blog Wheelchairrules se dedica cada día a soplar bajo nuestras alas, a insuflarnos un poquito de esa energía y demostrarnos que no hay barreras insuperables. En los links de la parte superior, donde la felicito, cuenta parte de su historia, os aconsejo que los leaís. Ella es un ejemplo de esperanza, ella es esperanza (pinchad link)

Qué cruz!

2008-07-20T12:34:00.000+02:00

Ilustración: Rebecca Dautremer

Como mi queridísimo se llevó a los niños a un refugio en la montaña, me he quedado sola todo el fin de semana. No recuerdo la última vez que pasé un fin de semana sola, y eso que tengo una estupenda memoria, así que decidí que había que aprovecharlo de la mejor manera posible.

Me salí al jardín y me tumbé en una hamaca con el cuarto libro de Sándor Márai que tengo entre manos. ¿Monotemática? Puede, pero cuando un escritor me gusta, si puedo, leo todas sus obras, maniática que es una. Al cabo de una hora lo dejé. Profundiza tanto en el alma humana que llega a perturbar, desazonar, conmover... miré a mi alrededor, observando el jardín apacible sin gritos, risas y carreras infantiles... qué paz! Mentalmente repasé tareas domésticas por hacer... nada. No hay niños, no hay desorden. Bueno, quizás podría aprovechar y limpiar los cristales de una vez... no, definitivamente no. Seguro que llueve, pienso mientras guiño los ojos para echar un vistazo al sol reluciente.

Se está bien en la hamaca, pero llevar una hora echada es algo a lo que no estoy acostumbrada. Recuerdo que puse una lavadora que seguramente habrá terminado. Mientras tiendo la ropa suena en casa la canción principal de Los puentes de Madison... sonrío y escuadriño la carretera. Pienso en mi madre y en mi padre extraterrestre. Mira que si me pasara lo mismo a mí... Pero no, yo no me dejaría embaucar por un extraterrestre de pacotilla, con mis respetos para mi papá, pero es que mi madre no había visto uno en su vida. Yo ya los tengo muy vistos, y no me van. Además, estas situaciones se dan cada dos generaciones, así que como mucho le pasará a mi hija.

Me preparo un baño tibio. El día anterior, sabiendo lo que iba a pasar, me he aprovisionado de cositas de esas que hacía tiempo no utilizaba, entre otras cosas porque me ducho, no tengo tiempo para relajarme en un baño: sales de diversos colores y aromas, aceites, bombas, pétalos de toda clase de flores cogidos en mi jardín... enciendo todas las velitas, flotantes y no flotantes que he dispuesto. Me dan ganas de sacar una foto.

Me dispongo a entrar en el agua, pero decido apagar las velitas flotantes, so pena de chamuscarme alguna parte de mi cuerpo. Así está mejor... cuando reclino mi cabeza por fin, no puedo evitar dejar escapar una lagrimilla... aaahhhhhhhh, qué placer. Creo que a partir de ahora me cogeré un fin de semana al mes para mí solita, o en casa, o en las Kimbambas si hace falta...

Cierro los ojos, y me relajo. No por mucho tiempo, un extraño runrun me hace abrirlos. La superficie del agua está llena de pequeños mopius que me miran con 23 ojos por barba que tiene cada uno sin reparo alguno. Al final no desaparecieron todos, dejamos unos pocos a nuestro servicio, y han demostrado ser de lo más leales.

- ¿qué narices haceís aquí?

- Lo siento, majestad -se atreve el capitán a contestarme -su padre nos ha encargado que vengamos a buscarla. Requiere su presencia para una nueva misión de urgencia extrema.

- Le dices a mi padre que se las arregle solito. Yo tengo mucho que hacer.

El capitan sonríe de forma socarrona y mira a mi alrededor:

- Sí, ya veo. Bueno, nos iremos con usted, quiera o no quiera.

Los mopius son tozudos en extremo, los conozco. Sé que por mucho que me resista me acabarán llevando. Suspiro resignada... es que no tiene una derecho a un fin de semana tranquilo.

- ¿De qué se trata esta vez? -pregunto curiosa.

- Verá: pasa cada 2500 años... la última vez pasó entre la civilización egipcia, que como sabe estaba más avanzada que la actúal. Mañana, en un periodo de dos horas, exactamente de 5 a 7, todos los terrícolas que estén chateando desaparecerán absorbidos por la pantalla de su ordenador.

- Pero eso es terrible: desaparecerá entonces gran parte de la población mundial.

- Ya le he dicho que se trata de una situación extrema.

- ¿Y qué será de ellos?

- Permanecerán en el Mundo Virtual atrapados, condenados por una eternidad a chatear con la persona o personas con las que se comunicaba en el momento de su absorción.

- ¿Y cómo podremos impedirlo? ¿por qué no les mandamos un correo a todos los usuarios del mundo?

- Bueno, ya sabe que están hartos de spams y cadenas... no harían ni puñetero caso.

Me vestí con rapidez, subí a la nave de los mopius que me llevaron hasta donde mi padre presidía una mesa de ministros. Debatimos, se propusieron diversas soluciones, hasta dar con la que creímos la mejor. A las 16:45 todos los usuarios de internet del mundo recibieron un correo con este título:

"He descubierto el secreto de tu alma"

Lógicamente, en cada caso, el remitente era supuestamente la persona con la que usualmente más chateaba cada usuario. ¿Cómo resistirse a abrir un correo así? Todos picaron... según lo abrían, un virus potentísimo, sin antídoto conocido destruía en cuestión de pocos segundos el ordenador. Sólo los que se conectaron después de las 5, e hicieron caso omiso de su correo, poniéndose directamente a chatear, fueron absorbidos. La verdad es que pocas bajas, teniendo en cuenta la proverbial curiosidad humana.

Regresé a mi casa, cinco minutos antes de que llegara mi familia.

- ¿qué tal el fin de semana?

- Aburrido -sonreí - sin vosotros muy aburrido.

Mientras, en todos los noticieros del mundo hablan del extraño virus, y media humanidad se acuerda de la madre que parió a los mopius. La venta de ordenadores se dispara, pobres humanos, ignorantes y adictos.

Agua

2008-07-17T00:01:00.003+02:00

*
Ilustraciones: Duy Huynh

Cada uno en su mundo... dos mundos que no tenían posibilidad alguna de coincidir. Tan lejos y a la vez tan cerca. Dos soledades. Pero no se buscaban, ni siquiera sabían que hubiera que buscar algo. Tan sólo esperaban inmóviles, aunque tampoco sabían exactamente lo que esperaban. Esperaban. Si alguien les hubiese preguntado "¿a qué esperas? "

ellos habrían despertado súbitamente de su sueño y con expresión atónita asegurarían a su interlocutor: ¿esperar? ¿por qué piensas que espero? Sólo vuelo.

Pero en el fondo, sabían que esperaban, sólo que no lo querían reconocer. Intuían que la vida les debía algo, tenía alguna deuda con ellos, y creían que aquello, fuese lo que fuese, les sería devuelto en algún momento. Ellos esperaban ese momento.

Un día las aguas sobre las que transcurrían sus vidas se cruzaron. Porque las aguas son así, no tienen más dueño que el viento, y cuando éste se ausenta, aprovechan para jugar a realizar imposibles. Primero fué un cruce de miradas, luego de sonrisas... más tarde de palabras. El día que se abrazaron, olvidaron que días de espera habían precedido a ese abrazo. Ya nada importaba. Absortos en su felicidad, ni siquiera se dieron cuenta de que la vida les estaba pagando su deuda.

Feliz cumpleaños, Belén :)

Heaven, la la la la....

2008-07-13T00:49:00.003+02:00

Evil, de Alexander Jansson

Feliz cumpleaños, Gominola

Ya que nadie me ha preguntado si al final cambié de ángel o no, os diré que sí y que no. Primeramente volví a hablar con mi ángel de siempre, y como se me puso chulito, le dije "ah, sí, pues espera..." y me fuí directa a la oficina de reclamaciones. Allí ocurrió todo tal como me contaron mis amigas: le llamaron a comparecer al ángel, que reconoció lo descuidada que me tenía, después de mucho resistirse. A mí casi que me estaba dando penita, y cuando estaba a punto de decirle al encargado que retiraba mi demanda, va el tonto de él y hace el salto del ángel, y hala, derechito al infierno, a hacerse demonio. Así que al encargado no le quedó otra que ponerme un angelito nuevo.

La verdad es que desde que le tengo, no me puedo quejar, todo me sale bien: en el trabajo me han subido el sueldo, las vacaciones, y bajado las responsabilidades. De salud estoy más lozana y verde que nunca. Debido a eso mi hermosa cabellera verdosa ha crecido a un ritmo vertiginoso, lo cual hace que la parte de la cual es hiedra, se vaya agarrando a todo lo que pilla en cuanto me descuido un poquito. Si, ya sé, toca poda veraniega, pero gracias a ese agarre he conocido a alguien.

Y es que iba yo toda cantarina por la calle cuando tuve que parar en seco bajo riesgo de desnucarme. Luego oí un ay! Y es que una de mis traviesas enredaderas se había abrazado con fuerza a un robusto bigote que pasó por nuestro lado. Tras pedir disculpas a su dueño, intenté persuadirla para que se soltara, pero no hubo manera. Amenacé con coger una tijera y separarla de sus hermanas, y dejarla colgando de aquel bigote apuesto, y la muy descarada me replicó que a ella plin, que ella quería tener un hijo de aquel bigote.

El dueño del mencionado bigote, dueño también de otros atributos físicos destacables, que no mencionaré aquí, viendo mi apuro e indecisión, intervino:

- Bella señorita de pelo verde... si me permite, llevamos aquí cerca de dos horas enganchados. Ya que parece que su enredadera es una terca y mi bigote tampoco se queda atrás, ¿qué le parece si le invito a cenar y así les concedemos una pequeña tregua? Decidiremos durante la cena que hacer, si nos dejan...

Claro, como no aceptar semejante invitación, más pensando en el desolador panorama de mi nevera. Así que nos fuimos a cenar los cuatro. De reojo ví que la enredadera y el bigote ya empezaban a besarse sin disimulo. El caballero del bigote me miraba medio avergonzado, incapaz de controlar a su bigote. Y yo, pues me echaba a reir.... mmm... una risa que me resultaba conocida, tenía su nombre en la punta de la lengua, pero no me acababa de salir. Hasta que de pronto caí: era mi risa enamorada. ¿Enamorada?

Nos dieron una mesa en un rincón acogedor, iluminada por una ténue luz verde. Cada uno en un lado de la mesa, y la enredadera de mi pelo atravesándola para no separarse de su amado bigote. No sé ni lo que pedimos, sólo sé que por una de las ventanas entraba la luz de la luna, además de un aire cálido, supongo que por el cual estábamos el señor del bigote y yo con nuestros rostros enrojecidos, o puede que fuese el vino... El caso es que no sé si por influencia de la hiedra y el bigote, poco a poco, ciertas partes de nosotros iban iniciando tímidas aproximaciones que culminaban en nuevas uniones: las miradas, las manos, las yemas de los dedos, el dedo gordo de nuestros pies...

Y qué decir de las bocas... milímetro a milímetro, segundo a segundo, se fueron acortando los espacios, las distancias. Una fuerza fuera de lo común, un poderoso imán que no podíamos evitar. Justo nuestros labios acababan de unirse, y nuestras lenguas comenzaban a explorar curiosas pero prudentes la excitante novedad, cuando apareció él, que estaba escondido bajo la mesa.

- Grrrr... ¿qué haces aquí? -le pregunté toda mosqueada, no era para menos.

- Ya ves, te echaba de menos.

- Siempre te he admirado, Spiderman -intervino mi bigotudo acompañante, poniéndose de pié para estrecharle la mano.

- Querida, dile a este caballero que soy tu demonio, o ex-ángel, lo que prefieras. Camarero! un bloody mary, pero ya!

- Quien te ha visto y quien te ve, vaya un maleducado. Por cierto, te largas ya, ni bloody mary ni leches en vinagre. Arrancando....

Resumiré para no extenderme demasiado. Como buen demonio que era ahora, venía a hacerme chantaje. Me echaba de menos, y quería volver a formar parte de mi vida, aunque fuese como demonio bueno, que haberlos, haylos. De lo contrario, convertiría mi idílica cita en un infierno. Todo esto me lo soltó de un tirón mientras aguardábamos al otro lado de la puerta del baño a que mi bigotón terminara de hacer sus cosas... y es que hiedra y bigote ya habían pasado a mayores, en sus cuitas amorosas.

El caso es que desde ese día ando por la vida de lo más acompañada: el señor del bigote y yo, su bigote y la hiedra de mi pelo (que por cierto, se ha quedado embarazada... veremos lo que sale), mi ángel de la guarda y mi demonio ex-ángel, que por cierto, se han enamorado también!!! Que no es por nada, pero cuando nos vamos a la cama, aquello parece... en fin, la imaginación es un arma poderosa, utilizadla con precaución. Eso sí, felicísimos todos.

Un nuevo mundo

2008-07-09T00:01:00.004+02:00

Invitation to optimism, de Duy Huyhn

Habían anunciado el fin del mundo... pero el fin del mundo no vino, no al menos como él se imaginaba. Decidió entonces celebrarlo por todo lo alto... pensó durante segundos, tal vez horas, tal vez días, la forma de hacerlo. Un día, tras despertar de un sueño, esbozó una sonrisa. ¡Ya lo tenía! Decidió ponerse manos a la obra. Mientras lo hacía pensó que quizás algo sí habia cambiado. Su mundo ya no era el mismo, cambios sutiles se estaban produciendo desde el día del supuestamente fallido fin del mundo, de su mundo (pinchad el link)

De mujeres y...

2008-07-05T01:40:00.002+02:00

Ilustración: Lisa Plassket

Feliz cumpleaños, Luz de luna

- Pues sí, me tiene tan sumamente harta que he decidido pedirle el divorcio.

- Mujer, no será para tanto...

- Claro, eso lo dices tú, que tienes uno en condiciones y ni se te pasa por la cabeza que pueda yo tener a alguien así, pero ponte en mi pellejo, nena.

- Tienes razón, la verdad es que no tengo queja alguna del mío.

- Pues yo muchas, estoy cansada de repetírselas y que no me haga ni puñetero caso, así que se acabó.

- Quizás si te limitas a amenazarle con la separación él cambie...

- Ja! llevo amenazándole meses, y nada. Mira, para empezar es un vago indecente. No pega un palo al agua, a la vista están los resultados: mi vida amorosa es un desastre, en el trabajo están a punto de despedirme, y para colmo ayer me quemé con la plancha, eché lejía pura en la lavadora de color, perdí una lentilla, me puse la tanga del revés, se me pinchó una rueda del coche y no llevaba gato, se me cayó una pestaña postiza en la sopa de mi jefe... y por intentar sacarla sin que se diera cuenta metí su corbata y le puse bueno, que encima la sopa era de marisco, no veas que tufo. Y luego, me entero que durante toda la comida tenía al Kevin Costner sentado en la mesa de al lado, que por lo visto se ha vuelto a dejar bigote como en "Bailando con lobos", que oye, mira que me gustaba a mí en esa peli, qué hombre, eh?... bueno, pues que según me dijo mi jefe no me había quitado ojo, y yo sin enterarme por culpa de la pestaña de las narices. ¿Y dónde estaba él? Durmiendo, seguro.

- Sí, la verdad es que se le ve poco pendiente de ti.

- Pero para colmo sueño con él, se debe pensar que con aparecérseme en sueños con una sonrisa de oreja a oreja ya cumplió, y de eso nada, monada. Se aprovecha de lo cachas que está, lo morenazo que es y luego esa carita de... angel, que es lo suyo, claro... y ainsss, me derrito. Pero esta vez no.

- Pues nada, guapa, haz lo que dices. Oye, yo desde que me divorcié estoy que no quepo en mí de gozo. Además, te divorcias del petardo, pero en cuestión de segundos te asignan otro que además de estar bueno, cumple su trabajo a la perfección. Yo estoy encantadísima. No he tenido con él ningún problema, pero hija, es que ya sabes, el que no llora no mama, así que ponte manos a la obra.

- Vamos, pero enseguida. Me preparo para el viaje ya.

- Acuérdate de tener cuidado con el hilo de plata. Ya sabes que cuando haces un viaje astral por primera vez como es tan finito que casi ni le ves, se te enreda cada dos por tres, y si tiras mucho se puede romper, y entonces la fastidiaste... Yo que tú iría sin tacones.

- Si, ya, ya me informé en internet. Y lo de los tacones no sé... quería subir un poco mona, que para una vez que voy... Otra cosa, apúntame la dirección de la oficina de reclamaciones y divorcios...

- No, mujer, no tiene pérdida. Tú tiras por las nubes pa'rriba, derechita, derechita, hasta que llegues a una verja blanca grande con campanitas doradas. Allí verás a un señor imponente con barba blanca, pero ese no es. Ese es el capullo de Papá Noel. Pues justo a la izquierda, está la oficina. El que la atiende es un tal Miguel Arcangel, que es un borde, porque claro le fastidia tener que andar cambiando ángeles, pero tú firme.

- Eso, eso, tú no te amilanes.

- Le dices lo de que te cambie a tu ángel de la guarda, que no funciona. Te aviso que le llamarán para que comparezca. Él intentará rebatirte, porque sabe la que le aguarda, valga la redundancia...

- ¿Y qué le aguarda?

- Ser el ángel de la guarda de una rata y que muera de vieja. Fíjate! como si fuese fácil... nadie aguanta a una rata, todos la quieren matar, fumigaciones, cepos, veneno, escobazos... y eso cuando no hay un gato que se la coma. Bueno, pues si no lo consigue, le hacen humano al pobre ángel, y eso es lo peor que les pueden hacer, muchos no aguantan ni siquiera la idea, y hacen el salto del angel.

- ¿Y eso qué es? ¿como el del tigre?

- Ainss, de verdad, qué bobita estás... es su manera de suicidarse, y convertirse en demonios... prefieren eso antes que ser humanos.

- Hija, me está dando pena de mi ángel. Casi que voy a tener una última charla con él, a ver si le asusto definitivamente y cambia.

- ¿No va a cambiar?... ay, ilusa, ya nos contarás. Todavía si te hubiera tocado una ángela. Pero un ángel... ¿no ves que esos no cambian?

- Lo intentaré. En buena hora les pusieron sexo a los ángeles, ainsss!!!

Fragmentos de amor

2008-07-02T00:01:00.006+02:00

Amantes 110, de Nicoletta Tomas

Feliz cumpleaños, Mandarina Azul (día 4)

Fragmentos de "La amante de Bolzano" de Sándor Márai... aún sigo fascinada tras haberlo leído, me hubiera gustado copiar todo el libro.

¿Quieres que te diga lo que es la vida? He reflexionado mucho sobre ello. Porque tú no has sido el único que has vivido en una prisión... yo también he vivido en una prisión durante todos estos años, aunque no haya tenido que dormir en un jergón de paja. La vida, querido, es plenitud. La vida es cuando un hombre y una mujer se encuentran porque están hechos el uno para el otro, porque tienen algo en común, porque tienen que ver el uno con el otro, como la lluvia que cae sobre el mar y vuelve a renacer con él, creándose y recreándose mutuamente, y siendo el uno condición del otro. Y esa plenitud crea algo, crea la armonía, y esa armonía es la vida. Sucede pocas veces entre los seres humanos...

Yo para ti soy la vida, amor mío, la única mujer que significa la plenitud en la vida; sin mí, no eres plenamente hombre, ni plenamente artista, ni jugador ni viajero, de la misma forma que yo tampoco soy plenamente mujer sin ti, sino tan sólo una sombra, relegada en algún lugar del infierno. ¿Lo entiendes ahora? Porque yo sí lo entiendo.

...Tendré que enterarme de por qué huyes de los sentimientos y de la felicidad. Y cuando al fin conozca tu secreto, tendré que enseñarte ese triste saber, no con palabras, no diciéndotelo, porque un saber transmitido así provoca temor y no ayuda... Las palabras, aunque sean exactas, sólo mencionan y desvelan los secretos de los hombres y las mujeres, no los resuelven, y tú seguramente lo sabes bien, tú, el escritor...

... Tendré que enterarme de qué es lo que tanto deseas que no te atreves a confesártelo ni siquiera a ti mismo, y luego tendré que callar ese secreto delante de ti, porque mis palabras sólo conseguirían herirte... por eso tendré que callar y guardar tu secreto en mi corazón.

... Pero sólo tú podrás revelar con palabras tu secreto. Yo no podré hacer otra cosa más que esperar, atender, enterarme, y luego transmitirte sin palabras ese saber y ese secreto, con todo mi ser, con mi vida y mi cuerpo, con mi callar y mis besos, con mi manera de comportarme. Eso es lo que tengo que hacer porque te amo. Y por eso tú tienes miedo, por eso tienes miedo de la vida y de la plenitud, porque ni del suplicio ni de la horca siente uno tanto miedo como de sí mismo, como del secreto que no se atreve ni a afrontar.

¿Nos irá todo mejor después, amor mío?... No lo sé. Será todo más sencillo, mucho más sencillo. En ambos escenarios, en la cama y en el mundo, seremos cómplices al saberlo todo sobre nosotros mismos y también sobre el público, y así nunca más tendremos miedo a actuar. Porque el amor es también complicidad y alianza, no solamente fiebre y juramentos, lágrimas y gritos, una alianza firme y seria. Y yo seré leal a esta alianza hasta la muerte.

... No te digo "estoy aquí, soy tuya, llévame contigo", porque esas palabras son absurdas. Pero has de saber que, aunque no me lleves contigo ahora, yo seguiré esperándote, eternamente y en secreto, hasta que vuelvas a acordarte de mí... No necesito jurarlo ni prometerlo porque conozco la realidad, amor mío, y la realidad es que tú eres el verdadero hombre de mi vida.

... Tendrás que quitarte muchas máscaras hasta que yo pueda ver y conocer tu auténtico rostro. Pero sé con certeza que en algún lugar remoto, muy remoto, vive ese rostro tuyo que yo llegaré a ver un día, porque te amo.

Una vez me regalaste un espejo... un espejo es una cosa mágica. Es necesario que nos miremos en el espejo, mucho tiempo y muchas veces, antes de poder conocer nuestro auténtico rostro... alguien que se acerque con verdadera atención a la superficie de un espejo verá de repente esa profundidad, descubrirá cada vez una profundidad mayor, y el rostro que se mira en el espejo se situará cada vez más lejos, y cada día caerá una nueva máscara del rostro contemplado en él, en el espejo...

... Debo transmitirte el valor, el coraje, esas virtudes; debo enseñarte a ser valiente contigo mismo, con nosotros dos, con nuestra causa, que es también, hasta cierto punto, un crimen y un atentado, como lo son todas las causas verdaderas de este mundo. No temas porque te amo. ¿Es eso suficiente?

... Perdóname amor mío si mi amor es mucho. Sé que es un delito y un pecado. Debes perdonarme. Muy pocos aguantan el amor pleno porque significa siempre un deber pleno, una plena responsabilidad. Y ésos son mi único delito y mi único pecado contra ti; perdónamelos. Nunca te pediré más. Haré todo lo posible para que no sufras por ello.

... Yo no entiendo el orden de las cosas humanas, G., y tan sólo empiezo a atisbar que nada de lo que es importante e inmutable ocurre por casualidad, y también que en el interior de todos nosotros, los hombres y las mujeres, en lo más hondo, hay una mezcla de sentimientos y deseos, de disfraces y papeles, y que hay momentos en que la vida juega con nosotros y tergiversa ligeramente lo que creíamos definitivo e inmutable.

... Mira el fuego, crepita como si intentara decirnos algo. Quizá intente decirnos que es preciso quemarse y destruirse en una pasión, renacer en un sentimiento, porque eso es la plenitud y la vida. Todo lo que ha existido crepitará y se quemará en nuestro amor si tú así lo deseas, si me llevas contigo o si vienes conmigo, lo mismo da, pero todo debe empezar de nuevo, porque así es el gran milagro del amor.

...Te esperaré siempre. Porque lo que existe entre nosotros no puede desaparecer con el tiempo.

Tierra, trágame!

2008-06-29T00:25:00.003+02:00

Maitena

Feliz cumpleaños, Mónica, de Huellas

¿Quien no se ha visto en una situación de pronunciar esta frase de "tierra trágame"?. Os cuento la última: en el pueblecito donde vivo hay la típica tienda que tiene un poco de todo, como los antiguos ultramarinos. La regenta un matrimonio de mediana edad, bastante agradables, aunque un poco despistados, pues raro el día en que no se equivocan, a su favor, claro está, en el precio de alguno de los artículos que me llevo. Él se equivoca más a menudo que ella, aunque también es cierto que siempre tiene algún regalito para mí: que si unos tomates, que si unos paquetes de café, que si una ristra de chorizo, que si una tarrina de helado... aquí aclaro que soy una de sus mejores clientes, conste.

El caso es que llego a casa, y voy mirando el ticket y comprobando si están los precios correctos, porque ya no me fío, y cuando me encuentro con algún error comienzo a despotricar yo sóla en la cocina: "Cago en la leche, ya me la metió el muy puñetero otra vez"...

El otro día fuí con uno de mis hijos, de 4 años. El niño normalmente suele estar muy simpático con él, pero ese día, a pesar de que él insistía en darle un Chupa-chups, el niño se negaba agarrándose a mi pierna. Entonces la mujer del tendero le pregunta:

- ¿qué te pasa, nene, estás hoy enfadado con Julio?

Y mi hijo asiente con la cabeza.

- ¿Y eso por qué? se interesa la tendera...

La tienda, pequeñita, estaba llena de gente, todos pendientes de mi hijo. Y contesta él:

- Porque dice mi madre que siempre se la está metiendo...

Lógicamente el único que no le dió sentido sexual al comentario fué el niño. Yo, de todos los colores, terminé de meter como pude todo en las bolsas y me largué no fuese que al tendero le diese por seguir preguntando. No he vuelto. Mejor las grandes superficies, que no te conoce casi nadie.

He tenido más ocasiones de "tierra trágame": caidas inoportunas en lugares repletos de gente, darte cuenta de que vas enseñando ciertas partes de tu anatomía por despiste, ... ¿y vosotros? ¿algún "tierra trágame"?

Un cuadro con historia

2008-06-25T00:45:00.003+02:00

Mit und Gegen, de Kandinsky

Me encantaba sentarme delante de la chimenea y contemplar el cuadro de Kandinsky, con Rachael Yamagata diciéndome que buscaría la forma de encontrarme de nuevo, ya que tú no me lo decías.

El cuadro había ocupado un sitio de honor en nuestro salón durante años. El cuadro éramos nosotros, era nuestra relación... siempre tambaleante, haciendo equilibrios sobre el vértice de un triángulo. Quizás eso le daba a nuestra vida en común más emoción, menos monotonía, aunque también menos estabilidad, evidentemente. Y yo hubiera deseado esa estabilidad. Tú no. Tú te hubieras ahogado. Para ti cada día era una nueva aventura, una nueva experiencia, un derroche de pasión, un fondo rojo, como el del cuadro.

Te encantaba construir torres en el aire. No castillos: hubiera sido demasiado vulgar. Torres de triángulos que sólo se sostenían por una ilusión incierta. Apostabas fuerte pero lo mejor era que no te importaba perder, y tal vez por eso mismo siempre ganabas. En el sexo y en el amor. Siempre ganabas. Pero no te conformabas con ganar, tenías que darle vuelta a todo... así fué como comenzaste a pintar nuestra vida, nuestro barco de negro. Al principio eran pinceladas de amargura. Luego llegó la noche, y con ella las lunas. Sí, lunas, porque dividiste la luna en múltiples gajos de colores que rasgaron como guadañas nuestro fondo rojo.

Me ví relegado a mero grumete solitario de nuestra vida. Pobre de mí, incapaz de llevar el timón de aquel barco que parecía hundirse sin ti. Tú, en tu papel de diosa creadora no advertiste nada, mis quejas eran minucias comparadas con la grandeza de tu misión. Un día, en el mar que azotaba nuestra playa encontraste una vieja vela que con esmero remendaste. Un extraño pájaro de plumaje amarillo no se separaba de vosotros. Con la vela hiciste tu propio barquito, pequeño y manejable, que te permitía surcar todos tus sueños, incluso los que aún no se te habían ocurrido.

Ni te despediste. Un día al despertar ví alejarse tu velero y sobre él, desde el cielo, aquel pequeño sol con alas. Y aunque no te distinguía, supe que estabas allí, mirando al horizonte con una sonrisa en tu boca. Tambien supe que volverías, puede que demasiado tarde, a desorganizarme la vida. Pero no, de sobra sabías que nunca sería demasiado tarde. Por eso cada atardecer me siento a contemplar el cuadro sobre la chimenea, y me siento como el pájaro amarillo que te acompaña en tu vuelo. Y encontraré la forma de verte de nuevo si tú no vuelves.

Parada diabólica

2008-06-22T01:45:00.008+02:00

Foto: Gretchen, de Ro

- El siguiente!
- Soy yo.
- Nombre?
- Muñeca diabólica.
- ¿Edad?
- 218 años.
- Señorita, diga usted la verdad, esto no es un casting.
- Buenoooo, vale: 223. ¿Tanto se me nota?
- Hombre, pues perdone por la descortesía pero sí. ¿Cuánto tiempo lleva sin trabajar?
- A ver, déjeme pensar, pues así por lo bajo, unos 100 años.
- Me temo que ya no tiene usted derecho a subsidio.
- Me da igual. Yo lo que quiero es encontrar trabajo.
- ¿Y de qué quiere trabajar?
- Pues hombre, de lo mío...
- Lo va a tener difícil, le aviso.
- ¿Sí? No me diga usted eso.
- Pues sí, tenemos un montón de muñecos diabólicos en paro, y los que no, es porque andan trabajando en lo que sale: el último tuvo éxito y está ahora metido en política, pero no se crea que es fácil llegar a ese nivel.
- Ya me imagino, si es que está muy mal nuestro oficio, ya no damos miedo a nadie.
- Pues no, señorita. Y ustedes ni tan mal, que cuando pasó la época de los zombies, nos las vimos y deseamos para colocar a tanto harapiento.
- A mí me gustaría en una guardería. Los niños tan chiquitos todavía son impresionables, no cree?
- No sé, la veo una cara tan dulce, que me temo que no duraría ni dos días.
- Es que no me ha visto usted con un cuchillo en la mano y mi mirada terrible: fíjese, fíjese...
- Uf, sí, asustado entero me tiene usted. Hala, firme la solicitud, y ya la llamaremos caso de que salga algo.
- Bueno, yo mientras voy a ver si me presento a un casting que organiza un tal Almodovar. Ah, apúnteme como disponible para que me ocupe un espíritu maligno, ¿tiene alguno en paro?
- Pues sí, no muchos, porque la mayoría están todos trabajando, pero fijo que al menos dos o tres tendré. Si quiere les llamo y que mañana le hagan una entrevista, a ver si hay suerte y alguno se decide por usted...
- Pues sí, llámelos, estoy deseando volver a trabajar. Buenos días, señor mío.
- Buenos días tenga usted.

La marioneta y el almirante

2008-06-17T22:11:00.003+02:00

Medium, de Rebecca Dautremer

Ella sentía que alguien manejaba los hilos de su destino. Hilos que le ataban a ese destino. Hilos finos enredados entre sí y formando una sutil tela de araña que atravesaba su vida. Cuando vió pasar el navío pidió ayuda.

Él sintió su llamada de sirena agonizante, de libélula sin alas, de néyade sin reino. Con paciencia le enseñó a deshacer cada uno de los nudos, y ella con una sonrisa iba anudando cada uno de sus hilos a los de él. Nudos que no apretaban, nudos que se deshacían bailando y que ellos amorosamente volvían a unir.

No... no había lugar para el miedo. Ella le esperaría, porque él volvería. Tiempo y distancia nunca romperían aquel sólido tejido de frágil apariencia. Desde el balcón ella le cantó su esperanza. Desde su navío él atrapó su esperanza y la convirtió en su lecho (pinchad link).

LA ESPIRAL: Capítulo 3, El armario

2008-06-14T20:00:00.007+02:00

Foto: Purple area

Masakoy propuso hacer una historia entre blogueros: él hizo el capítulo 1

Alma siguió con el capítulo 2: Erika

Tuve que ausentarme unos días por motivos laborales. Durante esos días me descubrí más de una vez pensando en Erika, la bella y enigmática bailarina del cabaret . Más de una vez marqué su teléfono ansiando escuchar su voz, esa voz gutural que nacía de sus entrañas, pero no fuí capaz de apretar la tecla verde... mi mente me susurraba cuelga... el rojo me gritaba "cuelga". Y yo... colgaba.

Pero según volví a la ciudad, sin ni siquiera parar en casa a dejar las maletas, me fuí directo a verla al local donde actuaba. Nada más atravesar la puerta percibí su ausencia. El escenario estaba vacío, pero no era eso, al fin y al cabo aún no era la hora de su actuación. Puede que fuera un presentimiento, una sensación extraña que se apoderó de mí y que por unos segundos hizo que me invadiera el pánico. Me acerqué a la barra y le pregunté a uno de los camareros. Confirmó mis sospechas: Erika había desaparecido el mismo día en que yo inicié mi viaje.

Aunque me contó que no contestaba a las llamadas, según me metí en el coche marqué su número y esta vez dí a la tecla verde sin pensarlo. Una voz metálica anunció lo que ya esperaba, que el móvil estaba apagado o fuera de cobertura. Arranqué el coche y me encaminé a la pensión donde sabía se alojaba, ya que una vez le había acompañado hasta la puerta. Abrió una mujer de unos 60 años, de aspecto descuidado y mirada vacía.

- Dígame - y sin dejarme hablar añadió - le advierto que no compro nada.

- No vendo nada señora. Tan sólo venía a preguntar por la señorita Erika, necesito darle un recado urgente.

- ¿Es usted policía?

- No, señora. Soy un amigo de ella.

- Pase un momento.

Me llevó hasta la que era la habitación de Erika. Una habitación limpia y ordenada. Nada parecía indicar que hubiera tenido que abandonarla con prisas.

- De momento le guardo la habitación porque tenía pagado este mes. Pero como dentro de una semana no de señales de vida, sacaré todo lo que tiene en ella. No me puedo permitir tener una habitación vacía sin pagar.

- Escuche... yo le pagaré el mes siguiente. No la vacíe. Lo que sí le pido que me deje buscar a ver si encuentro algo que indique su paradero. ¿Le dijo a usted algo de que se iba? ¿o a dónde se iba? ¿cuándo fué la última vez que la vió?

- Hace demasiadas preguntas para no ser un policía. A mí no me dijo nada. Sé que vino de madrugada, como siempre, porque el vestido de actuar lo dejó sobre la cama. Pero no sé más. Págueme y podrá fisgar -me miró con suspicacia- espero que no coja nada que no es suyo, no me gustaría tener problemas con ella... si es que vuelve.

Le pagué la cantidad que me pidió sin cuestionarla. Deseaba quedarme solo en la habitación, encontrar algún indicio que me permitiera iniciar su búsqueda. Ella cogió el dinero, lo contó, y sin decir palabra me alargó la llave de la habitación.

- Cuando se vaya, cierre.

En el cajón de la mesita de noche no encontré nada más que una pequeña linterna y una colección de perfumes en miniatura. Abrí el gran armario: entre cinco o seís vestidos de los que utilizaba en el cabaret, me sorprendió encontrar dos trajes de chaqueta de corte impecable. Miré la etiqueta: eran de una conocida diseñadora, algo supuestamente fuera del alcance de alguien que se ganaba la vida en un cabaret de mala muerte. Además... ¿para qué necesitaba unos trajes que tan sólo utilizaría una alta ejecutiva?

Seguí buscando: en un rincón del armario algo envuelto en papel de estraza. Retiré con delicadeza el papel y aparecieron un espejo y un caballito de madera. Tenían toda la pinta de ser bastante antiguos, quizás adquiridos en el rastro, incluso puede que en algún anticuario. Cogí los trajes de chaqueta para colgarlos de nuevo, cuando advertí un pequeño bulto en el bolsillo de uno de ellos. Metí la mano pero no había nada. Tendría que descoser o rasgar la tela. Opté por lo segundo: ya se lo explicaría a Erika cuando la encontrara. Era una diminuta caja de piel verde. Mi corazón latía a gran velocidad. Cuando la abrí creí desfallecer, jamás había visto cosa igual...

Continuará el cuento Belén :).

Si alguien se quiere apuntar,

que lo diga en comentarios.

Besos a todos.

Arte ovejuno

2008-06-12T00:01:00.005+02:00

- Lo confieso, padre: he pecado.

Pero es que no puede el mundo estar tan mal repartido.

Ella lo tiene todo.

- Bueno, hija, ya será menos... te quejarás tú.

- No, bueno, sí... yo quiero lo mío y lo de ella también, me come la envidia.

- Hija, la envidia es malísima.

- Bueno, pero no engorda.

- Eso sí... ¿y qué es lo que has hecho, además de envidiarla?

- Verá... ella hacía una fiesta por su cumpleaños.

Así que pensé que entre tantos una más no se notaría.

- Y me disfracé de oveja.

Eso sí, verde, que una mantiene su identidad a pesar de todo.

- Espero que lo de verde fuera sólo el color.

- Sí, claro, padre... (que le voy a contar a usted...)

El caso es que me mezclé con el rebaño.

Estaban ya todos con tal cogorza que ni se enteraron

de mi presencia... ni de mi ausencia.

Aproveché y fuí metiendo en un saco uno por uno

algunos de los cuadros que ella ha pintado,

y que día tras día nos pasa por las narices en su blog.

- Pero hija, eso es robar.

- Ya, padre, no soy tonta, hasta ahí, llego.

- Pues hija, ya van dos pecados: robar y ser envidiosa.

- Lo siento padre, no lo puedo evitar.

¿Usted sabe lo bonito que va a quedar mi blog con sus pinturas?

- Supongo que si se las hubieras pedido

ella no hubiera tenido problemas en prestártelas.

- Menuda es... hubiera torcido su cuello jirafudo así como pensándoselo,

y luego me hubiera dicho: "pues no"... que la conozco, padre, que la conozco...

- Pero vamos a ver: si tú me has dicho que te ríes mucho con ella.

- Ah, eso sí. Mire, es de visita obligatoria, porque la tía tiene una gracia.... grrr, ¿lo ve? ¿ve como tiene todo? La muy "jodía" no sé como se lo monta pero hace una historia de lo más inverosímil: un día se encuentra un pelo púbico en su trabajo-post al canto, otro día uno la da dos besos y le deja mocos pegados-otro post, otro día ve a su novio hasta en la sopa-post again, otro habla de un monstruo que tiene metido en su casa y al que se empeña en echar, pero vaya usted a leerla, ya verá, ya... y qué me dice de cuando va a venir a mi fiesta de cumple, pues nada, también otro post contando lo que se va a poner y lo que no!!!

- A ver, hija, pero es que es original, que le vas a hacer...

- ¿qué le voy a hacer? hombre, padre, no me fastidie!

Una devanándose los sesos para sacar un post más o menos en condiciones,

y oiga, ella, como churros, y encima es que son buenos: los cuadros y los escritos.

- Ah! y tuvo una temporada que le dió por dirigir un culebrón

"Hantinton pleis" en el que nos metió a todos de personajes.

- Oye, pues qué bien, no?

- Grrr... no me lo recuerde. No paró hasta que me casó con un negro tirillas,

que mire que le dije que me negaba, pues nada.

Y cuando me iba a vengar, va la tia y acaba el culebrón.

- Bueno, hija, eso es pecata minuta.

- No padre, es que encima, lo que más rabia me da, es que tiene un novio...

y no vea si se quieren, eh?

- ¿Y? Me parece muy normal, siendo buena moza como es...

- Grrr... es que su novio es verde!!!

- Pero vamos a ver: no hay manera de que te reconcilies con ella?

- ¿Reconciliarme? ¿Pero usted está tonto? Si yo no estoy enfadada con ella, oiga.

- Entonces a cuento de qué viene toda esta confesión?

- Pues nada, padre... es que hoy es su cumple,

tenía que hacer un post, porque oiga, mi prima se lo merece,

y se me ocurrió esta tontería. Usted era imprescindible,

ella es muy meapilas.

- Grrr... reza treinta y pico padre nuestros,

anda, uno por cada año que cumple, y no vuelvas...

- Uy, treinta y pico, ja! bueno, me callo, que creo que aparenta 20.

Oiga, que los rece ella mejor.

Oveja vieja es... estupenda, diferente... y mi prima virtual!!!!
¡Feliz cumpleaños! Id a verla, merece la pena.

Todos los cuadros, excepto las ilustraciones de ovejas, son de ella

Música: La lista de la compra, de La cabra mecánica

Sillas vacías

2008-06-08T10:15:00.003+02:00

Foto: Purple Area

Desde que tengo memoria recuerdo una silla vacía en nuestra mesa. Era una gran mesa rectangular de roble, alrededor de la que nos sentábamos los miembros de mi familia: mis padres, mi abuela, mis 6 hermanos y yo. La silla vacía era por mi abuelo paterno, muerto antes de que yo naciera. No me costaba imaginarlo disfrutando con nuestra algarabía según nos sentábamos, momento que quedaba interrumpido en cuanto entraba nuestro padre. Mi hermana Clara, la mayor, me contó un día que él antes era un hombre alegre y risueño, pero que cuando murió mi abuelo se sumió en una depresión tal que le cambió el carácter.

La verdad es que yo siempre le ví así: huraño, serio, de pocas palabras y mirada sombría. No recuerdo una caricia de él ni una palabra amable. Mi madre era todo lo contrario, quizás para compensar su frialdad. Yo pienso que él también se había olvidado de ella, y mi madre buscaba consuelo en nosotros. A menudo, sin venir a cuento, nos abrazaba y besuqueaba mientras preguntaba con voz trémula: ¿Me quieres, mi vida? ¿quieres a mamá?. Y yo la abrazaba muy fuerte, por papá y por mí. Creo que se daba cuenta y por eso al que atrapaba más a menudo para tales menesteres era a mí.

Una mañana al bajar a desayunar, vimos que además de la silla del abuelo, otra silla quedaba vacía, la de mi abuela. Mi madre nos miró con ojos llorosos, pero no nos dió tiempo a preguntarla pues de inmediato entró nuestro padre y todos guardamos silencio espectantes. Mi padre se sentó en su silla con la mirada baja, y luego, como haciendo un esfuerzo, nos observó uno por uno.

- La abuela ha muerto anoche.

Me quedé petrificado. Adoraba a mi abuela, una mujer llena de salud. No me lo podía creer. Apenas creo que balbuceé un "¿como?" pero mi padre ni siquiera se molestó en mirarme, y tan sólo añadió:

- Por eso a partir de ahora habrá otra silla sin ocupar, la suya. Y presiento que alguien morirá pronto y quedará otra más.

Mis hermanos y yo nos miramos confundidos, y luego miramos a mi madre, que permanecía callada. Ella rehusó mirarnos y sin pronunciar palabra comenzó a servirnos el desayuno. Puse mi mano sobre el tazón, pues no tenía hambre y tan sólo quería salir de allí. Deseaba subir corriendo las escaleras que conducían al dormitorio de mi abuela y comprobar que era cierto su fallecimiento. Mi padre, como si leyera mi pensamiento, anunció en voz alta:

- Mañana será el entierro. Hasta entonces no quiero que la veaís, prefiero que os quedeís con un buen recuerdo de ella. Cuando termineís el desayuno, cada uno os retirareís a vuestra habitación. No habrá juegos. Hoy es día de luto.

Mi dormitorio estaba justo al lado del de mi abuela. Mientras subía las escaleras pensaba cómo no había oído ningún ruído extraño durante la noche, ni siquiera el paso apresurado, aventuraba, de mi padre, puede que yendo a auxiliar a su madre. Yo presumía de tener un sueño muy ligero, y estaba seguro de que cualquier mínima queja de mi abuela la hubiera escuchado. Ví que su puerta estaba entreabierta y decidí asomarme. Mi madre sostenía su mano arrugada entre las suyas. Se volvió al entrar yo.

- ¿Qué haces aquí?

- Quería ver a la abuela.

- Cariño, vete antes de que suba tu padre. De sobra sabes lo que os dijo, vete, anda.

- No pienso irme - musité de forma amenazadora -quiero despedirme de ella.

No me dió tiempo a decir más, sólo sentí una mano que me agarraba con una fuerza descomunal de mi jersey y me empotraba en una esquina. Mis brazos se irguieron instintivamente hacia mi rostro, pero aquella mano enorme y pesada caía una y otra vez sobre todas aquellas zonas de mi cuerpo que mis brazos no podían abarcar. Mientras mi padre descargaba de aquella manera sobre mí su frustración, rabia, o quien sabe qué, creí escuchar a mi madre gritando detrás de él "para, para, lo vas a matar". Yo sí que hubiera querido matarlo, pero sabía que todavía era un débil pajarillo. En cierta manera odié también a mi madre, aunque supongo que ella era tan débil o más que yo, y sabía que debía mantenerse viva para nosotros.

La verdad es que mi padre nunca antes me había puesto la mano encima. Ni nunca jamás me la puso después de aquello. Esa noche, aprovechando que la luna menguaba, cogí cuatro cosas y me fuí. No volví a aquella casa hasta hoy. Ayer uno de mis hermanos se puso en contacto conmigo para avisarme de que mi padre había muerto. Vuelvo para ocupar mi silla, pues aunque puede que para mi padre yo muriera, realmente el que murió el día en que me fuí fué él. Mi silla vacía fué la de él, pues cada vez que mis hermanos y mi madre le miraban, me veían a mí, ocupando su silla.

Nota: Cuento no autobiográfico.

Una pregunta...

2008-06-04T11:00:00.001+02:00

Hay días que me aburro tantooo... que decidí llamar a mis amigas para hacer

una fiesta del camisón, sí, como adolescentes que aún (y casi) somos.

Peggy-Ann vino preparada para matar.

Yo le dije enfadada:
"nena, acaso no ves lo sencillas que vamos las demás?

Es que te pasas... si hay una emergencia todos los bomberos para tí... grrr".

Mary-Sue andaba a su bola, divirtiéndose con mi perrito.

Dejaron los cojines destrozados.

La verdad es que es como una niña.

Y Angie-Lou no sé que le vería a la barandilla de la escalera,

que se pasó toda la noche, sin hacernos ni puñetero caso,

arriba y abajo, ainss!!!

Mari-Sue fue la primera en largarse, que le esperaba un madrugón

para empapelar la casa de su nuevo vecino. Y no se piensen que le cobra,

lo hace simplemente porque sí, por amor al arte.

Angie-Lou cansada de la barandilla, fué la siguiente en marcharse.

Trabaja en una casa de un escritor muy exigente con la puntualidad,

y con la pulcritud doméstica.

Peggy-Ann trabaja en el campo, cuidando ovejitas... siempre lleva su red a ver si caza algo,

pero aparte de algún resfriado, nada, no hay manera. Se aburre soberanamente.

Todas acabaron reconociendo que el mío, correr tras unas ocas escapistas,

es el trabajo más duro... o son ellas las que corren tras de mí?

La pregunta es:

¿quién de ellas ha escrito tres libros de física cuántica?

Publicados y todo, eh?

Ilustraciones: Elvgren

A toda pastilla

2008-05-31T00:01:00.008+02:00

Child, de Imago

Feliz cumpleaños a Luca (día 3) y a Jordicine (día 4)

Suena el despertador y remoloneo a conciencia entre las sábanas. Hoy es el día... pero el hecho de que ya no esté la noche acechando me llena de dudas. No veo asomar al sol entre las rendijas de la persiana. Otro día gris, como mi vida. Me levanto y voy a la cocina. No sé si desayunar o no. Primero tendría que decidir de qué forma me voy a suicidar. Quizás si tomo pastillas con el estómago lleno no surtan efecto. Entonces sería la hecatombe. No quiero ni pensar en todos los que hasta ahora no se han preocupado de mí haciendo un esfuerzo por interesarse en los motivos que me llevaron a intentar ser el centro de atención. Claro, supongo que sería su propio pepitogrillo lo que les haría actuar así: "la tenía tan cerca y no fuí capaz de ayudarla... menos mal que no lo consiguió". Un molesto sentimiento de culpabilidad. Eso provocaría que no pudieran dormir unos días... algunos puede que semanas o meses. Luego se olvidarían. Acabarían suponiendo algún tipo de transtorno psicológico invisible que les exculparía. Volverían a sus cómodas vidas, sin duda. De vez en cuando se acordarían de mí: "Oh, pobrecita!!" pero seguirían viviendo, por supuesto: seguirían amando, odiando, riendo y llorando como siempre.

Me miro al espejo, hasta me sonrío. Me pregunto por qué diablos escogí vivir esta vida actual. Dicen que antes de reencarnarte te dan la opción a elegir la vida que tú desees, o que la escoges en función de tu evolución y de como han sido las anteriores. Me temo que debí ser una gran hija de puta y por eso en esta estoy pagándolo con creces. Porque si no, no entiendo el porqué de esta mierda de vida. Soy consciente de que soy una buena persona a pesar de mis defectos, y sin embargo, nadie parece apreciarlo. Llevo mucho tiempo dando, y dando, y dando... hasta casi creer que me había vaciado. Y siento que no he recibido apenas nada. Muchas buenas palabras, muchos vuelva usted mañana, pero nada en definitiva.

Cojo el botecito donde desde hace unos meses voy guardando las pastillas. Lo vuelco sobre mi mano, y las vuelvo a contar. Sí, están todas. Creo que sean suficientes. Definitivamente, lo mejor será no desayunar nada. También había pensado abrir la llave del gas antes de irme a la cama. Dicen que es una muerte dulce, seguramente ni me enteraría. Pero luego pensé: ¿y si provoco una explosión en el edificio? Imaginaba a mis vecinos en el más allá reprochándomelo de contínuo. Bueno, suponiendo que fuéramos a parar al mismo sitio, que no lo creo. Pero lo sentiría especialmente por Peter. Adoro a Peter. Es mi vecino de arriba. Tiene 4 años, y su madre es de algún país del este europeo. Ella trabaja casi todo el día, no sé en qué, y dejaba al niño casi todo el día solo en casa. Logré convencerla para que le matriculara en un colegio y hasta le rellené los papeles para conseguir comedor gratuito.

Peter... le echaré de menos. A él sí. Todas las tardes, según llega del cole viene a mi casa. Le dije a su madre que no me importaba tenerle hasta que llegara ella de trabajar. Es un niño de grandes ojos negros y curiosidad infinita. Cada día trae un libro de la biblioteca, y según entra por la puerta, hace caso omiso de la merienda que ya le tengo preparada. Se sienta junto a mí en el sofá y vamos destripando todos los entresijos de la historia diaria. A menudo le sorprendo mirándome en silencio, absorto en mi rostro, como si no oyese nada de lo que le digo... " ¿me estás escuchando?" le pregunto. El asiente y de pronto me abraza. Siento que es un abrazo desesperado, un abrazo al tiempo, un ruego a la vida para que se pare, para que nada cambie. Y me gustaría devolvérselo igual, pero no puedo. Porque sé que ni el tiempo ni la vida pararán, porque sé que la vida cambiará, porque sé que estos segundos de felicidad acabarán para los dos.

Vuelvo a mirar las pastillas en mi mano. No quiero pensar en Peter, o no lo haré. A la de tres: Una, dos y... cuando estoy a punto de metérmelas en la boca un grito desgarrador. Me parece que es Peter. Salgo corriendo como una exhalación, rezando para que no sea que su madre le esté pegando, no quiero ni pensarlo. Oigo al niño llorar desde el otro lado de la puerta. Llamo y llamo al timbre hasta que abre. Me agarra con su manita y me lleva hasta el dormitorio. Con su lengua de trapo me dice que ha intentado despertar a su madre pero no ha habido manera. La toco. Creo que está muerta.

Todo lo demás transcurre como parte de un sueño. La policía, preguntas y más preguntas... Se llevan al niño los de servicios sociales. Tras una autopsia se dictamina fallecimiento por sobredosis de barbitúricos. Voy a ver a Peter todo lo que puedo. Quiero conseguir su custodia o su adopción como sea. Me someto a todo tipo de pruebas psicológicas. No me preocupan. Sé que estoy bien, quizás demasiado bien en este mundo loco. Creo que siempre supe que al echar un pulso a la vida esta acabaría cediendo y regalándome algo por fin. No fué nada más que eso, realmente jamás lo hubiera hecho, y ahora lucho por tener a Peter junto a mí.

Tras unos meses lo consigo. Peter se me abraza como una pequeña garrapata, y yo le devuelvo el abrazo... "Nos vamos a casa, cariño. Y mañana al cole". Peter asiente feliz. Por un momento sus ojos no me parecen tan negros, supongo que es la luz del día soleado. Llegamos a casa. "Peter, me voy a duchar, espérame mientras jugando". Cuando salgo no está en la sala... oigo un ruido en la cocina. Le encuentro afanado con el mortero. "¿Qué haces, cariño?". "Nada, haciendo sal para la sopa". Al lado del mortero, mi frasco de pastillas vacío.

Nota: es tan sólo un cuento. Sé que en la vida real no hubiera sido tan fácil, puede que ni siquiera posible, adoptar a ese niño, y menos la protagonista.

Jabalina a la fuga

2008-05-29T16:09:00.002+02:00

Foto: La fuga de Puerquita, de Carlota

Un buen día Puerquita...

se escapó de su casita

en prado vecino se metió

y un grupo de vacas

la rodeó...

La olisquearon enterita

pobre jabalina, ¡qué horror!

¿quien ayuda a Puerquita?

justo entonces,

qué emoción...

su ama apareció

y aquel grupo curiosón

a pastar se marchó

Nota de Carlota: Escrito por Puerquita, con su propia pezuña... ya veís que lo suyo es la poesía... estoy intentando convencerla de que se abra un blog. Las vacas también querían, que son muy envidiosas, pero como no son mías, ahí no me meto. Que se lo digan a su dueño, ¿no?

Un trozo de vida

2008-05-28T00:01:00.005+02:00

A mi querida amiga Gema, Feliz cumpleaños

Hoy no escribo yo... encontré esto de García Marquez,

que lo disfruteís:

"Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida, posiblemente no diría todo lo que pienso, pero en definitiva pensaría todo lo que digo. Daría valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan. Dormiría poco, soñaría más, entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos, perdemos sesenta segundos de luz. Andaría cuando los demás se detienen, despertaría cuando los demás duermen. Escucharía cuando los demás hablan, y ¡cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate!.

Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol, dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma.

Dios mío, si yo tuviera un corazón, escribiría mi odio sobre el hielo, esperaría a que saliera el sol. Pintaría, con un sueño de Van Gogh, sobre las estrellas un poema de Benedetti y una canción de Serrat, sería la serenata que le ofrecería a la luna (Pinchad este link). Regaría con mis lágrimas las rosas para sentir el dolor de sus espinas y el encarnado beso de sus pétalos....

Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida..... No dejaría pasar un solo día sin decirle a la gente que quiero, que la quiero. Convencería a cada mujer u hombre de que son mis favoritos y viviría enamorado del amor. A los hombres les probaría cuán equivocados están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, ¡sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse!.

A un niño le daría alas, pero le dejaría que él solo aprendiese a volar. A los viejos les enseñaría que la muerte no llega con la vejez, sino con el olvido.

Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres..... He aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad está en la forma de subir la escarpada. He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño por vez primera, el dedo del padre, lo tiene atrapado por siempre.

He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo, cuando ha de ayudarle a levantarse. Son tantas las cosas que he podido aprender de ustedes, que realmente de mucho no habrán de servir, porque cuando me guarden dentro de esa maleta, infelizmente me estaré muriendo".

Carlota al desnudo

2008-05-25T00:19:00.000+02:00

(Importante: pongan la canción y vuelen conmigo)

Últimamente estoy que me salgo, no sé si será la primavera o qué, pero así es como me siento. El caso es que desde que abrí el blog, la fama me persigue, tal era vuestro interés por llegar a ver a la Greenhair. Así que paparazzies empezaron a apostarse a los alrededores de mi casa e iniciar una contínua persecución. Me han llamado de todos los programas habidos y por haber, incluso más de un conocido director de cine está detrás mío para conseguir que protagonice una película sobre mi vida como hija de un extraterrestre. En fin, estudiando ofertas me hallo. Pero... ¿qué es la fama sin un reportaje gráfico ligerita de ropa en una de la revistas de mayor tirada ? Sí, me decidí, me puse mis gafas de sol para no deslumbrarme con tanto flash, y directa para allá me fuí.

Al llegar, me esperaban dos simpáticos reporteros, Mª Angeles y Luca, que me iban a realizar una entrevista mientras posaba para el fotógrafo. La estilista insistió en colocarme pelucas varias pues según ella el pelo verde está muy visto... ainsss!! todo sea por la fama... me dejé hacer. Mª Angeles me preguntó que seis cosas sin importancia emborrachan mis sentidos.... "pues mira, por ejemplo, el rumor de las olas es algo que me fascina...

Y aunque te parezca raro, fregar los platos.

Es una sensación tan placentera el contacto áspero

con el estropajo mientras el agua caliente se desliza entre tus dedos...

(cada una friega como quiere... a mí los vaqueros me molestan para fregar)

También, mordisquear

fresas en buena compañía: un mordisquito tú... otro yo...

Y añadí: reirme a carcajadas con alguien a quien quiero.

Se te queda el cuerpo como nuevo... no hay más que verlo...

y eso me recuerda otra cosa: una buena siesta, mmmm....

Y por último, querida, te diré que esa ducha nada más levantarme...

esa despierta a todos los sentidos que aún quedaban borrachos...

sentir el jabón contra tu piel mientras la Krall canta...

Entonces, Luca que hasta ese momento permanecía callado,

intervino: y me podrías decir 6 cosas que te importen

y 6 que no te importen? Me quedé pensando...

Pues mira, calamar, me importa que mi padre se pegue un castañazo

con la nave cualquier día de estos...

sí, es que no encontré foto de la nave,

y bueno, la protagonista soy yo, no?

me importa que la gente siga el camino marcado por mí...

no me importa decirlo, tengo madera de líder.

también me importa comerme un buen cocido montañés

y no engordar un sólo gramo, aunque en tal caso,

me iría a jugar al futbol, un deporte que me encanta,

y donde lo que más me importa

es hacer un buen paradón

(si es posible, sin llenarme de mucho barro)

Por supuesto, me importa que mis sueños lleguen a hacerse realidad...

y tener mi mente y mi corazón siempre abiertos...

Sonreí pícaramente...

en cuanto a las cosas que no me importan...

Pues no me importa desnudar mi cuerpo,

como podeís ver ...

Pero sí mi alma, y con esta ya sería 7, les guiñé un ojo

No me importa compartir

Ni los colores de la piel

No me importan las filosofías baratas

No me importan los colgados

Y no me importaría pegarme una buena escapada...

Y con esto, doy por concluída esta entrevista y sesión de fotos.

Hala, ya no hace falta que compreis la revista,

el próximo miércoles, en todos los kioskos...

(nota: este es el resultado de dos memes que me encargaron los "reporteros mencionados".

Aviso: de aquí a dos años mi religión me impide hacer más.

Por supuesto se lo encargo a las siguientes 12 personas...

:) vaaale.... el que quiera, que lo haga)

¿y esta flor? ¡no sé que pinta aquí! yo no fuí.... :P

Nota 2: la autora no se hace responsable de la chorradas vertidas

en la citada entrevista... de las fotos de su cuerpazo, sí.

¿Hay alguien que haya llegado a leer algo?

Tres

2008-05-22T01:09:00.002+02:00

Ilustración: Anne- Julie Aubry

Azabache, Blanca y Encarna. Misterio, pureza y pasión. Me enamoré de las tres. Me habría fugado con las tres, yo, el acaparador. Llegué a aquella pensión de pueblo un día de finales de junio. Sólo un propósito en mente, una única misión: encontrar inspiración para un libro, mi último libro, pues tan sólo me quedaban tres meses de vida.

Y ellas, mis niñas, como si intuyesen el tiempo que se me escurría entre los dedos, pararon mi reloj interno provocando emociones que ya por olvidadas consideraba inexistentes. Cada día con ellas era un juego, una aventura, una suerte de malabarismo para evitar mi muerte.

Su madre, doña Violeta, era la dueña de la pensión. Una pensión pequeña, familiar, rodeada de un gran jardín con todo tipo de árboles. No las conocí la noche en que llegué, pues ya estaban acostadas. Pero al día siguiente, sentado a desayunar en una mesa redonda vestida con un pulcro y almidonado mantel blanco, aparecieron las tres, graciosos remolinos adolescentes.

"Son trillizas" anunció doña Violeta orgullosa. Ellas se sentaron a mi alrededor y zascandilearon sin recato: miraban, sonreían, gorjeaban cual pajarillos... mientras Azabache me untaba las tostadas de pan recien hecho con mermelada casera, Encarna me sometía a un sinfín de preguntas que yo intentaba contestar para satisfacer su curiosidad. Blanca sólo sonreía.

Todas las mañanas, tras el desayuno, me retiraba a un rincón del jardín a escribir y ellas ayudaban a su madre con el trabajo de la pensión. Tras una siempre deliciosa comida me tumbaba en una hamaca colgada entre dos sauces. Ellas venían silenciosas y observaban mi sueño sin proferir palabra alguna, como si de un sagrado rito se tratase.

Y era al despertar cuando se abalanzaban sobre mí, sin malicia alguna más que la propia de su juventud, para que las contase lo que había escrito por la mañana, para que inventase nuevas historias en que ellas fuesen las protagonistas, para leerme Azabache la buenaventura escrita en mi mano, para enredar Blanca sus largos rizos en mis orejas, para cuchichearme Encarna secretos de sus hermanas...

Pasaron dos meses, y tres... y cuatro. El tiempo seguía detenido, mi enfermedad se había detenido. Pero un día supe que tenía que irme. Aún a riesgo de que al escapar de aquel bucle temporal encontrara mi propio fin. Pero debía hacerlo: me sentía incapaz de escoger a una. Amaba a las tres por igual y supongo que de haber sido una gestación única, la mujer resultante habría sido excepcional. Pero ironías de la vida, la naturaleza decidió dividirla en tres cachitos, tres cachitos a los que no quería dañar por nada del mundo.

Fué el día en que cumplieron 18 años, el día en que me fuí. Sin hacer ruido, mientras realizaban las tareas de la casa. De doña Violeta sí me despedí. No me hizo falta explicarle razón alguna, ella lo leyó todo en mi mirada. Nada más atravesar el umbral de la puerta, me invadió una gran sensación de angustia: no sabría explicarlo, pero aunque ha pasado de aquello más de diez años, no me he librado todavía de tal sensación. Sigo vivo, sí, pero vivo muriendo.

Y ellas... sé que no comprendieron mi huída. Y aunque mi pretensión era que me odiaran, parece ser que no lo conseguí. Blanca estuvo unas semanas sin querer salir de su cama. Azabache preparó todo tipo de conjuros para que yo volviera, y Encarna cogió su caballo y anduvo varios días desaparecida buscándome por todos los caminos. Mis niñas...

Por lo que me escribió su madre, poco a poco fueron rehaciendo sus vidas. Pero no me pregunten en qué consistió tal hecho, porque doña Violeta nunca me lo especificó. Lo único que sé es que cada tarde, se reunen alrededor de la hamaca, y van hilvanando todas mis viejas historias. ¿El libro? lo acabé, pero jamás salió publicado. Luego he escrito varios, pero ninguno como aquel. Las echo de menos tanto como ellas a mí. Mis niñas... prosigo mi camino solo. No sé cuán largo o corto es, pero ya no es un camino gris, porque de alguna manera ellas me acompañan: mis niñas.

Agapito y Mala Suerte

2008-05-18T06:18:00.001+02:00

Ilustración: Luc Melanson

Para Montse y Gon,

Feliz cumpleaños

El día en que a Agapito Méndez le cayó un piano encima, no le sirvió de nada el paraguas que llevaba abierto. Hacía una semana que había osado, por fin, echar con cajas destempladas a aquella odiosa Mala Suerte que lo perseguía desde la cuna.

Y es que Agapito todavía vestía faldones y su vista aún no distinguía los colores, cuando la vió por primera vez, limándose las uñas, justo a la derecha de su confortable y pequeña cuna. Arrugó su naricita intentando captar su olor, y no le llegó aroma alguno, lo cual le hizo sentirse extrañamente confundido y ciertamente temeroso de aquel ser que al escuchar sus berridos sólo se dignó a esbozar una sonrisa burlona.

Según Agapito fue creciendo la figura comenzó a dirigirle la palabra, pues se hallaba anhelante de mantener siquiera una conversación pueril con el infante. Así que Agapito fué considerado niño precoz al ser capaz de hablar con un vocabulario cercano a las dos mil palabras a la tierna edad de 10 meses. A pesar de que las primeras palabras que dirigió a la oronda señora Mala Suerte fueron: "hija puta", ella se emocionó de tal manera que por un momento creyó que un par de lágrimas se deslizarían por sus rubicundas mejillas como si de una humana se tratase.

A partir de aquel día, además de importunarle con su cháchara infatigable, empezó a ejercer su trabajo. No se piensen los que ésto están leyendo que su labor como Mala Suerte iba dirigida hacia Agapito. No. Iba encaminada hacia cualquiera que rodease a Agapito, con lo que el entonces niño adquirió en un breve espacio de tiempo y sin esfuerzo alguno por su parte la molesta etiqueta de gafe.

Como sus padres lo amaban, se resistieron durante años a adjetivar así a su único hijo, pero tras diversas fatalidades, no les quedó más remedio que aceptar lo evidente: era un gafe de tomo y lomo. ¿que decidían ir a Almería a la playa? los diez días lloviendo. ¿que se mudaban a una nueva casa? a los dos días caía un rayo sobre el enorme árbol centenario junto a ella, y éste se derrumbaba sobre el tejado. ¿que venía la abuelita a cuidar del niño mientras los papás iban al teatro? la abuelita caía por las escaleras rompiéndose una cadera y los papás tardaban más de la cuenta en volver pues se les pinchaba una rueda en el camino de vuelta.

Por supuesto, la época estudiantil de Agapito no fué mucho mejor. Maestros y alumnos se mantenían a una distancia prudencial con lo que el pobre muchacho se vió pronto aislado, y aunque sus notas eran inmejorables, su soledad era tal que no le quedó otro remedio que tener como permanente interlocutora a la compañera Mala Suerte. Intentó convencerla de que cesara en su trabajo, pues tal hecho le perjudicaba enormemente en su relación con los demás. Pero ella, egoísta hasta el hartazgo, y eficiente como ninguna, se negaba de manera sistemática.

Agapito siguió siendo un alumno sobresaliente y solitario. Tras cursar la carrera de Derecho, preparó unas oposiciones a Notarías que aprobó sin problema siendo el primero de su promoción, no sólo por méritos propios, sino porque el último día de exámenes la promoción en pleno resultó afectada por salmonella tras una opípara cena el día anterior. Agapito no. La señora Mala Suerte se partía de la risa.

Agapito se enamoró perdidamente de su primera clienta, una joven ciértamente poco agraciada, pero que parecía inmune a la cruel compañera de Agapito. Así que iniciaron un noviazgo tal vez aburrido, pero exento de problemática alguna. La señora Mala Suerte rabiaba la muy pérfida, pero no conseguía encontrar el talón de Aquiles de la mosquita muerta, como llamaba a la prometida de Agapito. Y éste, por primera vez en su vida, se las prometía felices.

Un día, poco antes de la boda, fueron al cine. Como ya sólo quedaban unos meses para tal evento, Agapito había decidido meter mano a su casta novia. Él al fin y al cabo era un hombre de principios, y caso de que ella se quedase embarazada tras ciertos tocamientos, le aseguró que ello no impediría el casamiento. Podían haber aguantado, sí... pero Agapito llevaba casi 30 años siendo virgen, y total, ya se consideraba uncido por el sagrado yugo.

Así que buscaron sitio como los indecentes, en una de las últimas filas, y en cuanto se apagaron las luces, su mano temblorosa se posó sobre la rodilla de su novia. Ella pegó un respingo, sobresaltada, instante en que él aprovechó para lanzarse sobre sus labios. Ella, pudorosa, no osó abrirlos en ningún momento. La mano de Agapito entonces, poseída por el instinto, se posó lasciva sobre uno de sus pechos. El corazón de ambos se podía oír en el silencio de la sala. Ellos, al menos, lo oían. Comenzó a desabrochar los botones de la blusa hasta conseguir introducir sus dedos entre el tejido que cubría aquellos senos tentadores, cuando... ¿qué era aquello? sacó una estampita plastificada de un santo conocido por ser abogado de los imposibles.

La novia, ruborizada, soltó una risita nerviosa, tras lo que Agapito volvió a la carga. Mientras, alguien sentado dos filas de butacas delante, se frotaba las manos. Al mes, la novia confesó a Agapito que estaba embarazada. Agapito le aseguró que él seguiría con sus planes de casamiento, que no se preocupara. Cuando se fué ella, acudió a una de las enciclopedias de su padre, pues quería enterarse de como sería el desarrollo de su futuro vástago en el vientre materno, cuando, entre otras explicaciones, encontró el método exacto de concebir uno. Parecía ser que no había otra forma, así que llamó a su padre para consultarle sus dudas.

¿Pero tú eres idiota? fué lo primero que le contestó su progenitor. Luego le explicó con todo lujo de detalles el proceso para llega a crear a un ser, sí, tienen razón, con unos cuantos años de retraso. Agapito estaba anonadado. El sólo había tocado la rodilla, muslos y pechos de su amada. ¿Cómo es que entonces ella estaba embarazada? El padre le volvió a llamar idiota, y mientras le explicaba el significado de cornudo, Agapito observó a la Mala Suerte tumbada sobre el sofá de la sala, sumida en un estado de hilaridad absoluta. Entonces Agapito lo comprendió todo.

Comprendió que la dichosa estampita era lo que hasta el día del cine había protegido a su novia de caer en las garras de su malvada y perpetua Mala Suerte. Comprendió que ésta aprovechó tal instante para dejar caer su influjo sobre la mosquita muerta. Y también comprendió que su novia era una golfa. Tuvo una tremenda discusión con Mala Suerte, y finalmente le dijo que quería que abandonase su vida para siempre. Sabía que él tenía tal poder. Lo acababa de percibir, al ver la expresión desconsolada de ella.

Y así fue como la Mala Suerte se instaló en la vida de otro. De alguien que un día de lluvia se cruzó en el camino de Agapito. Y reconociéndolo, ella, rencorosa, decidió que había llegado el momento de su venganza. El final ya lo saben: Agapito murió aplastado por un piano que se les escapó a unos operarios de mudanzas. La gente arremolinada alrededor murmuraba: pobrecito, ¡qué mala suerte!. Nadie pudo ver a la Mala Suerte muerta a su lado. Pues ambos ignoraban, que en el momento que él muriese, ella lo haría con él.

La mariposa

2008-05-15T21:40:00.001+02:00

Foto: Return, de Matthew Matsuoka

(Parada de autobús escolar: 13:39. Dos "marus", un abuelo, un papá, una Carlota, y unos 12 niños)

- Mira, mira que mariposa.

Todos los niños se acercan a mirar. Es una mariposa enorme. Está viva, pero no puede volar. Sus patas parecen las de una tarántula, por lo menos. Los niños y yo nos arremolinamos a su alrededor. Ninguno se atreve a tocarla, hasta que uno de mis atrevidos gemelos avanza su manita con malas intenciones:

- Menganitoooo!!! déjala.

- Es que es una araña "vememosa" con alas!!!

- Que no, grrr, que la dejes que es buena.

Niña repelente empieza a ponerle enormes caracoles alrededor.

- Ataca, ataca!!! corean los futuros adultos entusiasmados...

La pobre mariposa al ver que uno de los caracoles comienza a asomar sus cuernos, pone sus dos patas ¿o antenas? delanteras sobre él, como queriendo parar su aproximación. Me apiado de la mi pobre y aparto a los caracoles:

- Dejadla en paz ya, eh?- los niños me miran con cara de que he chafado su diversión sádica.

La repelente intenta que la mariposa suba a un cartón que aproxima con lo que hace perder el equilibrio a la mariposa y esta cae al prado. Uno de los niños inicia un amago de patada para aplastarla que veo como en cámara lenta:

- Noooooo!!!! todos los adultos que están en la parada me miran. Deben pensar: pobre chica, que cruz, entre ese pelo verde y...

Afortunadamente he parado el patadón y llega el autobús. Los monstruitos se suben olvidando a la mariposa.

(Jardín de mi casa: 19:05)

Llega mi queridísimo.

- No sabes que hoy al mediodía había una mariposa gigante, bla, bla, bla???

- ¿Sí?

- Sí, seguro que todavía está allí, donde la parada del autobús, en el muro.

- Voy a ver.

Vuelve al cabo de 10 minutos, con la mariposa en una caja. Yo me voy a mi clase de yoga.

(mi casa, 22:00)

Vuelvo de yoga.

- ¿qué? ¿ya sabes que mariposa era?

- sí, una mariposa blablabla...

- ahhhh... y al final, voló?

- no, está ahí.

Miro a donde apunta su dedo... sobre un corcho, la mariposa yace con un alfiler atravesando su cuerpecito.

- Pero... ¿por qué? -balbuceo horrorizada.

- Se iba a morir de todas formas. La debió atacar un murciélago. Es un Pavón de noche.

No cené... todavía me pregunto por qué a veces no mantengo mi boca cerrada.

(por ella, esta Casta Diva, mi aria favorita, que reservaba para una ocasión especial)

Carta desde el abismo

2008-05-13T18:40:00.002+02:00

Foto: The grey lady, de Dellessanna

Una de cal... y otra de arena. Me desconciertas, mi amor. ¿O será que yo lo complico todo? Seguramente. Pero hay días que me elevas a los cielos y días... en que me quemo en los infiernos, sin que tú seas capaz de advertirlo. Días en que me alimento de hasta tu último pensamiento y días en que ninguno es para mí y mi corazón grita hambriento.

Días en que tu calor me envuelve y días en que tu frialdad me hiela el corazón. Días llenos de preguntas que no me atrevo a hacer por miedo a las respuestas. Y es ese no saber el que me sumerge en abismos en los que apenas se divisa la luz de tu mirada. Días que pasan, tiempo que avanza inexorablemente... y me llevan con ellos en una carrera que a veces me resisto a seguir. Y entonces me pregunto que es lo que me impide llegar hasta tí. O me pregunto si estoy en tí como tú en mí. Y busco, busco respuestas de nuevo. Una búsqueda incesante y agotadora, que me deja sin fuerzas y pensando... pensando que no es nuestro tiempo.

Y entonces maldigo a la vida. A esa vida que te cruzó en mi camino. Y luego me arrepiento... y la bendigo. Porque aunque no te tenga, te tengo. Porque aunque no te tenga, te siento. Porque aunque no te vea, tengo tu mirada. Y porque los dos conocíamos las reglas del juego. Y aunque nuestras almas intenten saltárselas en alguna ocasión, nuestras mentes están ahí para parar nuestros pasos. Y no hay más. No puede haberlo.

Al fin y al cabo, no soy más que un fantasma.

Pero un fantasma que te ama y te espera.

"Si el Tiempo es la sangre de los vivos, la Eternidad es la sangre de los muertos"
Margarite Yourcenar.

(pinchad el link)

Una historia y tres finales

2008-05-11T19:40:00.000+02:00

Foto: Jaume de Laiguana

- A veeerrr??? ¿quien es? uys, qué susto me has dado, niño!

- Señora, normal, es que vengo a matarla.
- Ya será menos. Baja un poco el hacha, anda. Primero tomate una tilita que acabo de hacer.
- Oiga, que tengo prisa, ¿sabe?
- Con las prisas no se llega a ningún sitio. Pasa, nos tomamos la tilita, me cuentas algo y luego ya me matas, hombre.
- Bueno, vaaaa. Pero sin trucos, le advierto...
- Te lo prometo. Oye, y qué trabajo más estresante, no?
- Bah, no se crea. Sólo unos minutos antes de hacerlo.
- Cuidado que quema, sopla. Pero digo yo que después también te estreses pensando si te pillan o no, claro.
- Qué va! no dejo ni un detalle al azar. Lo tengo cuidadosamente planificado todo. Nada puede salir mal.
- Si tú lo dices... ¿y quien te ha encargado que me mates?
- Lo siento, secreto profesional.
- Hijo, qué tiquismiquis. Si total yo luego no voy a poder decir ni mú. Como no me aparezca en espíritu al comisario, ya me dirás...
- Bueno, tiene razón. Fué su marido.
- ¿Mi marido? Será zorroooooooo!!!
- Pa'que se fíe usted de las apariencias. Porque la verdad parece un mosquita muerta, perdone usted que le diga. Fíjese que quería que después la descuartizase y la fuera tirando por todos los contenedores de la ciudad. Yo le dije que de eso nada. A mí los trabajos sucios no me van, menudo pringue. Yo, un hachazo limpio, y va que chuta.
- Dí que sí, guapo. Oye, que te pareces un montón al Che Guevara.
- ¿Sí?
- Pues sí. De jovencita tenía mi habitación forrada con sus posters. Pero tú eres todavía más guapo que él, tienes un nosequé que te hace muy atractivo. Qué pena que mis amigas no puedan ver quien me ha matado, con lo monísimo que eres.
- Señora, me sonroja...
- Y más que te podía sonrojar...
- Señora, por dios, que podía usted ser mi madre.
- Sí, claro, y la madre de tu mejor amigo. ¿Nunca has imaginado algo así?
- Ufff... sí. La verdad es que tiene usted un morbo. Es más peligrosa de lo que me figuraba, no me extraña que su marido la quiera matar.
- ¿Otra tilita?
- Bueno.
- Mira hijo, mi marido es un capullo que no tiene los arrestos suficientes para liarse con su secretaria sin quitarme a mí del medio. Como si a mí me importara, ya ves tú! Pecata minuta...
- Perdone, no hablo francés.
- Pero seguro que lo practicas...
- ¿Einsss?
- Nada, hijo, bebe, bebe tranquilo.

Final 1
- Uys, cheguevara, que te has caido al suelo!!! Mírale, roque. ¡Será idiota! Todo planificado, ja! Se ha bebido un litro de tila con todos los somníferos del bote que tenía en el bolsillo de la bata. Todavía no ha nacido quien me mate a mí. Bueno, voy a llamar ya: Policía??? Tengo a un asesino dormido en mi cocina. Al otro le encontrarán en el hotel **** con su secretaria. Vengan a la calle **** y además les daré una cinta con toda la conversación grabadita. Muy bien, les espero. ¿Yo? Tranquilísima.

Final 2
- Oye, nene, y una cosa: ¿cuánto te ha pagado mi marido por el trabajo?
- 6000 euros por adelantado y 6000 al finalizar.
- Es que se me estaba ocurriendo: te pago el doble, y le matas tú a él. Cobras lo mío y lo de él. Está en el Hotel ****.
- Jo, es que me queda un poco lejos para ir ahora.
- Bueno, mira: otra opción. Te quedas a dormir conmigo... o a lo que surja. Él volverá mañana sobre las 8. Le esperas aquí escondidito, y catapum. Te advierto que yo cobraría un seguro de vida con el que iba a vivir cómodamente el resto de mis días. Igual... depende de lo que me gustes, podríamos vivirlo juntos...
- Hecho.

Final 3:
- Pues oye, me ha encantado hablar contigo.
- Y a mí. Si no le importa, ponga la cabeza sobre la mesa, y así, tipo guillotina. Un cortecito rápido y limpio.
- Hijo, como a un pollo. De eso nada. De todos modos, ahora que lo pienso: yo soy viuda. ¿No te habrás confundido con el número de la casa?
- Este no es el 5486?
- Sí, pero el A.
- Coño, qué fallo. Yo iba al B.
- Ya me parecía a mí.
- Oiga, pues me lo podía haber dicho cuando le dije lo de su marido... grrr
- Sí, claro, y me iba yo a perder un poco de cotilleo nocturno. Y además, ahora ni estrés ni nada. Mira lo tranquilito que te vas.
- Oiga, pero la tengo que matar igualmente. Ahora es usted una testigo importante.
- ¿Yo? Qué dices? Con la manía que la tengo yo a esa. Tú tranquilo que soy una tumba... ejem.
- Vaya... acaba de salir de casa. Lo tendré que dejar para otro día.
- Gajes del oficio... tienes donde pasar la noche? Si quieres puedes quedarte... y relajarte aún más.
- Pues ya que lo dice... total, de perdidos, al río! Y está usted tan guapa esta noche....

Medusa

2008-05-08T22:04:00.002+02:00

"La Medusa es una de las criaturas más bellas que habita en los mares. Su cuerpo transparente asimilado a la forma de una seta, toma con el agua diferentes tonos de rosa, violeta y azúl. De sus bordes, nacen multidud de tentáculos, largos y delgados, que crean trampas mortales para los peces, pues gracias a las células venenosas, inmovilizan a todo pequeño animal que las toque y, en los peces de mayor tamaño, provoca un molesto escozor "... eso dicen de mí.

Mi madre me llamó Medusa. Siendo bien niña solía decirme que el nombre que nos ponen influye en nuestras vidas. Yo me lo creí, claro. Era mi madre y todo lo que me contaba debía ser verdad. En un libro había leído que hubo una tal Medusa en la antigüedad cuya mirada convertía en piedra a los hombres, y me aseguraba que mi nombre me protegería de tales seres. Según ella, todos eran igual de dañinos y yo tenía que aprender a atacar antes que ellos. Y en tal creencia fuí educada.

Durante mi adolescencia tuve mis primeros contactos con ellos. No fue difícil, pues venían atraídos por mi belleza. Jamás sentí nada por ninguno, absolutamente nada. Los utilizaba a mi antojo y para deshacerme de ellos recurría a una estocada, si no mortal, sí lo suficientemente amarga como para que no volvieran a molestarme. Fuí abandonándolos casi agonizantes en el camino. Mi madre murió, pero murió contenta, viendo la eficiencia de sus enseñanzas. Ya no tenía de que preocuparse, o al menos, eso pensaba.

Todavía recuerdo el día en que le conocí. Quizás si mi madre se hubiera instruído mejor sobre mi nombre, mi destino habría sido otro. El no supo de mi belleza: él supo ver mi transparencia y penetrar a través de ella. Me comenzaba a sentir indefensa ante su presencia y utilicé mis venenosos tentáculos pero sorprendentemente no hicieron mella en él. Y le amé. Y gocé pero también sufrí. Y un día desapareció. Y me dejó moribunda en la orilla de una playa. Se llamaba Perseo. Era ciego. Lo ví alejarse a paso lento, muy lento... como el de una tortuga marina: el único enemigo de las medusas.

Ilustración superior: Anne-Julie Aubry

Ilustración derecha: Tiffany Bozic

Mi cumple

2008-05-06T00:04:00.011+02:00

(Canción 1: para acompañar al programa de la Fiesta)

¡Hola a todos!

(Canción 2: para acompañar al discursito que os voy a meter, chitón)

Este cumpleaños es un poquito más especial que otros, ya que es la primera vez que lo celebro también con gente a la que en su mayoría no conozco físicamente... hace meses tal hecho me hubiera parecido de locos. Hoy no. Con lo que no se cumple la máxima de que conforme pasan los años nadie cambia. Si se quiere, sí. Quiero dedicar este post a mi amiga del alma Aroa y a un bloguero que siempre nos sorprende con sus fotos, Raangul, que cumplen años mañana. Un beso enorme para los dos.

El caso es (sí, grrr, ahora comenzamos la fiesta, tendré que hacer un discurso, no?) que a pesar de la distancia, y de no haberos mirado a los ojos, os siento muy cercanos. A unos más que a otros, mentiría si dijera otra cosa, pero cada blog lleva la huella impresa del que lo escribe, y a menudo me sorprendo leyendo entre líneas e intuyendo lo que hay detrás de cada una de vuestras letras. Y lo que veo, quizás no lo viese si os tuviese frente a frente, o puede que sí, pero puede que llevara más tiempo... la mayoría, de alguna manera, deja ver un trocito de su alma en sus escritos, incluso en sus comentarios. Y direís: sí, claro, la mejor parte... la mala la escondemos. Bien, es humano... pero al menos el descubrir que existe esa parte bella, buena, divertida... puede que nos haga mejores.

Todo este rollo viene a cuento también de lo siguiente: llevo meses recibiendo los premios que generosamente habeís tenido a bien darme. Hace mucho que no reparto. Así que hoy, 6 de mayo, día de mi cumpleaños, quiero haceros un regalo. Escogí esta imagen que se llama "Feeling red", cuyo autor es Gilad Benari, porque además de parecerme muy bonita, creo que si concedemos a mi querido amigo Ñoco le Bolo la razón de que la esperanza es roja, esta amapola simbolizaría el sentirse esperanzado. Y me gustaría que todos os sintieraís siempre así.

Es mi agradecimiento por darme no sólo premios, sino compañía, comentarios y amistad: para todos, los que venís y dejaís comentarios, para los que venís y no los dejaís, incluso para los que os habeís quedado en el camino, muchas veces sin saber que es de vuestras vidas, pues no habeís vuelto a escribir... ojalá esteís bien y sepamos pronto de vosotros. Para todos. Espero que os guste: picad, copiad, y para vuestros blogs, el que así lo desee, pero acordaos de su significado cada vez que la contempleís.

Feeling red, de Gilad Benari

Bueno, quizás pueda parecer excesiva mi forma de celebrar cumpleaños... me encanta cumplir años: sigo viva, y llena de esperanza, y creo que no hay que pedir disculpas por ello, sino celebrarlo por todo lo alto.

Que comience la fiesta!!!!

Ahora, para quitaros la ñoñería del discurso de encima,

pinchad el Rehab de Amy Winehouse, y a disfrutar, hombre ya,

tanto sentimentalismo de pacotilla...

(Canción 3: ideal para ir entrando en... calor)

Invitación de Carlota

2008-05-04T22:22:00.004+02:00

Foto: Baile de la reina Charlotte, de Henri Cartier Bresson

Carlota Greenhair

Reina del País del Verdor

tiene el placer de invitaros

a la fiesta que se celebrará en su palacio

Haciendo Camino

y que comenzará el día

6 de mayo

a las 12'01 de la noche

Notas varias:

No se precisa etiqueta. Sólo ganas de divertirse. Hombre, tampoco vengan zarrapastrosos, arréglense un poco, una pajarita, un recogido árbol como el mío, no sé...!

El motivo de la fiesta es secreto. Se desvelará al comienzo de la misma.

La fiesta será una fiesta distinguida, con nuestro habitual tono serio y elegante... qué! qué pasa? que ni de coña? grrrr... En fin, rectificaré, porque si no, no iré ni yo: está bieeeeen, como la de Navidad, vaaaaleeee, ainsss!!!

Seis

2008-05-02T00:06:00.006+02:00

Jordicine me pasó hace tiempo un juego:

resumir en 6 palabras tu vida.

Mi vida, como cualquier otra,

es imposible de resumir en 6 palabras,

pero sí es cierto que las que he elegido

forman parte importante de la misma:

Fantasía

(mi refugio)

Intuición

(la magia)

Naturaleza
(la vida, amor y dolor)

Esperanza
(la fuerza motriz)

Búsqueda
(la curiosidad, el anhelo)

Juego
(el vuelo, la evasión)

Sueños
(la realidad y la lucha)

No se lo paso a nadie en concreto.
Si alguien desea hacerlo, que lo haga.
Feliz puente para todos.

Ilustraciones: Nicoletta Ceccoli

Crónicas Campestres III: aprendiendo de una gallina

2008-04-29T14:41:00.007+02:00

Tengo una gallina de guinea. Cuando llegó a casa venía acompañada de otra, e iban las dos juntas a todas partes. Como una se despistara ya estaba la otra llamándola. Hasta que un fatal accidente llevó a una de ellas a pasar a mejor vida.

Desde entonces, la superviviente, se ha dedicado a buscar compañía. Primero estuvo una buena temporada con la gallina blanca, la más gorda de todas. Supongo que vió en ella una segunda madre. Tenía además la ventaja que al estar tan gorda, la blanca, digo, no podía alzar el vuelo y sobrevolar la verja que las otras sí sobrevolaban, sobre todo cuando salía yo a dar de comer a mis gatos, así que ambas se quedaban al otro lado, esperando a que les arrojase un puñado de pienso. Siempre juntas.

Pero un día, de repente, la de guinea creció. Y digo yo que quiso probar mundo lejos de su madre adoptiva. Y se enamoró. Se enamoró ciegamente. El objeto de su amor era azul, y se pasaba todo el día dando vueltas a su alrededor. Bueno, todo el día no. Cuando yo tenía que coger tal objeto para salir, me daba tiempo justo a meterme corriendo en el mismo, antes de que ella se diera cuenta. Arrancaba el motor, y ella se quedaba quieta, asombrada de tal bufido proveniente del amor de su vida. Y cuando daba marcha atrás, ella, desesperada, reaccionaba y se lanzaba en pos de ese gigante azul que pretendía alejarse. La pobre ha sufrido mucho.

Hoy, para mi gozo, he advertido que gracias a su eterno corazón adolescente, de nuevo está enamorada. Hallábame yo escribiendo unas líneas aquí, en el ordenador. A mi izquierda tengo una ventana que da a un lateral del jardín. He escuchado la habitual algarabía de mis ocas, y las he visto pasar a todo correr asustadas. Detrás... Platero, el burro. A Platero le encanta correr a las ocas. Creo que a ellas también les gusta que Platero les corra. Pero es que esta vez a Platero alguien le corría también: la gallina de Guinea.

Me he asomado a la ventana de la cocina, y les he observado. Platero se ha parado a saludar a los perros. Mientras, la gallina de Guinea, celosa, correteaba entre sus patas intentando llamar su atención. Platero ni caso. Hasta que la muy cuca ha pegado un salto y le ha dado un picotazo en pleno trasero. Mano de santo. Platero se ha olvidado de los perros, y ha emprendido un gentil trotecillo, seguido de su enamorada fiel. No se han separado en toda la mañana.

Creo que tal acontecimiento le venga especialmente bien a nuestro último inquilino, un cerdo vietnamita al que sus dueños iban a dar el "paseo" si no nos lo quedábamos nosotros. Como tal sujeto tiene un acoso sexual sistemático hacia la pobre Puerquita, nuestra jabalina, Platero estaba tan celoso que ayer lo agarró de sus orejas y no lo soltó en media hora. Y el oriental chillando como lo que es... además de como un descosido.

Hace unos minutos Platero estaba tumbado. Ella, la guineana, se ha subido a su lomo, sabedora de su poderío, y ha insistido con pequeños picotazos en las orejas de él hasta que éste se ha levantado perezosamente y la ha llevado a dar un paseo. Sobre su lomo, claro. La foto... la vereis, os lo prometo.

Así que ya sabeís, un picotazo a tiempo, y según en qué lugar, nunca está de más. Por cierto, creo que se merece un nombre. ¿Alguna propuesta?

De compras

2008-04-27T14:45:00.003+02:00

Foto: Anne Geddes

Había tantos... y tan monos... Miraba a mi marido intentando descubrir en su mirada un brillo especial que le delatase. Pero no ví nada, así que me puse yo a mirar entre tanto cagoncete a ver si daba con el de mis sueños. Pero nada, mi búsqueda resultaba infructuosa. Adorables, sí. Pero no veía al mío. De repente, una mujer gruesa pasó a mi lado. Entre sus abundantes pechos una pequeña cabecita se debatía infructuosamente por emitir uno de aquellos estridentes ruidos que tan bien hacen esas pequeñas cositas. En una fracción de segundo le ví los ojos y supe que era el mío.

Dí un codazo a mi marido tan fuerte, de los nervios que me invadieron, que él se dobló literalmente.

- Mira, nene, que nos lo quitan.

- El qué?

- Pues que va a ser, cacho merluzo, el nuestro.

Sin esperar a que se repusiese, me deslicé entre la multitud tras la boteriana figura, que había conseguido pasar la alarma sin que sonara.

- A la ladrona, a la ladrona, detengan a la ladrona!!! - comencé a chillar como una posesa.

La de carnes abundantes, creyéndose descubierta comenzó a correr todo lo que su oronda anatomía le permitía, que afortunadamente, no era demasiado, con lo que el guardia de seguridad, al que llevaba arrastrando por su cinturón, y yo, llegamos hasta ella.

- Señora obesa me permite?

- A usted no le permito nada -chilló ella como un cerdo al que estuvieran matando.

- Señora, disculpe pero creo que lleva mercancía de nuestra tienda entre sus... -aquí el seguridad vaciló. Normal, una bofetada de aquella bestia le hubiera tumbado.

- Señora - intervine yo mosqueada - tiene usted entre sus pechos a mi bebé. Ahora mismo lo suelta o...

- ¿O llama al guardia de seguridad?- me increpó burlona -inténtelo. Este bebé es mío. Entré con él a la tienda.

El bebé, libre por fin de su opresión abrió la boca y nos hizo estremecer con su berrido.

- Vaya pulmones, eh? -me sonrió el guardia- ¿a quien sale?

- Yo creo que a mí -contesté yo toda coqueta y orgullosa.

Momento en que la hermosa mujer salió corriendo de nuevo con tan mala suerte que resbaló con una cáscara de naranja (mira que hay gente cochina) y el niño salió despedido de sus brazos. Por unos segundos creímos ver la tragedia, porque tales pequeñines son muy frágiles, pero llegó mi marido justo a tiempo de cogerle en pleno aterrizaje. El bebé agradecido comenzó a carcajear de esa manera tan graciosa en que lo hacen ellos, ainsss!!! Luego agarró la nariz de su futuro papá y la movió de izquierda a derecha con brío.

- ¿Te gusta? -le pregunté a mi embobado cónyuge.

- Pues claro -me contestó él con sonrisa bobalicona, mientras un pequeño río de baba se deslizaba desde su boca.

- Pues nada. Nos lo quedamos. Como el señor guardia está muy ocupado recibiendo bolsazos de la desquiciada esa, vámonos nosotros a la caja.

- Oye, y ya que estamos fuera y el guardia distraido, y si nos lo llevamos sin pagar?

- Grrr... de eso nada, nene. Faltaría más, vamos a hacer las cosas bien.

Así que nos lo vistieron monísimo en la caja, hasta un lazo le pusieron

- ¿El tiesto lo quieren?

Nos miramos sorprendidos. Nunca habíamos comprado un bebé, así que nos pilló sin saber que decir.

- ¿Entra en el precio?

- Sí, señora.

- Bueno, pues pónganoslo, que para algo nos servirá.

- Un momento, que le quito la alarma. Ya está. Aquí tiene el ticket.

- ¿Y la garantía? A ver si nos sale defectuoso... -mi marido siempre tan optimista.

- Desde luego, hijo, qué idiota eres. Más defectuoso que tú, y no te han devuelto todavía. Anda, tira.

Han pasado 45 años. Nuestro bebé dice que ya va siendo hora de reciclarnos. La verdad, es que un poco tiquismiquis sí nos salió. Y a su padre... se le sigue cayendo la baba, ahora más que nunca.

Correspondiendo

2008-04-24T18:06:00.001+02:00

Forest of beeches, Gustav Klimt

Señor:

mi mamá me ha dicho que le escriba a usted una carta de agradecimiento, porque es de bien nacido ser agradecido. Como soy muy obediente, en ello estoy.

Quiero darle las gracias por molestarse en buscarme en el bosque cuando a nadie se le ocurrió. No es que estuviera muy asustada, porque los árboles me gustan y yo creo que me protegían, pero tenía miedo cuando oscurecía, tenía miedo de morir de frío, de las alimañas, de no encontrar la salida y no volver a estar con mi madre.

Usted fué muy amable en todo momento. Curó mis heridas, me refrescó con el agua que llevaba en su mochila, compartió su comida, enjugó mis lágrimas y hasta me hizo sonreir con sus ocurrencias. Luego me envolvió en una manta cálida y cargó conmigo hasta que salimos del bosque.

Mi mamá dice que deberíamos hacerle un buen regalo. Pero usted sabe que nuestros recursos económicos son más bien escasos. Entonces a mí se me ocurrió algo que espero sepa disfrutar, para cuando desee tomarse un respiro en su ajetreada vida: regalarle un trocito de nuestro jardín. Le advierto que es la parte más bonita, y allí hallará paz, y reposo, pero también conversación, si usted quiere, y hasta risas. Allí siempre tendrá un lugar, su lugar, sólo para usted (pinchad link)

Ceniversión

2008-04-22T18:06:00.000+02:00

Hola. Soy Ceni. He venido a contaros mi verdadera historia porque durante estos años el final se ha tergiversado bastante. El cuento que os han contado es verdad hasta que voy al baile. Allí, el príncipe por supuesto que se fija en mí, dada mi impresionante belleza. Bailamos, pero, ay! en cuanto abrió la boca la fastidió. No sólo por una halitosis verdaderamente desagradable sino porque no hacía más que decir tonterías y alguna que otra grosería. Así que efectivamente salí corriendo, pero no a las 12, sino a las 11, porque ya no le aguantaba más. Y sí, se me calló el zapato, grrr, en buena hora la que se organizó por el dichoso zapato... pero eso viene después.

El caso es que monté en la carroza y llegamos a casa en un santiamén. Allí me esperaba el hada madrina, que es una cotilla de tomo y lomo, y pretendía que la contase todo, todito, todo, y como no quería darle detalles pues no era cuestión de comprometer al Jefe de la Guardia Real, agarró la varita, dibidibobidibum, y hala, mi boca se abrió y canté cual cotorra. Ella, espantada, claro, de que no me hubiera gustado el príncipe y hubiera caído en los robustos brazos del apuesto J.G.R. que no dejaba de ser un sirviente de palacio. Yo muy enfadada le contesté que se aguantara, y si no que no hubiera usado truquitos para sonsacármelo todo.

- Uys, que me ha tocado una descarada! Ahora mismo te quito el vestido, la carroza y los zapatos de cristal.

- Pues sólo tengo uno.

Le conté que el otro lo había perdido y le pareció de perlas.

- Te digo una cosa, madrina entrometida: ya me puede buscar que te digo que a mí no me encuentra el príncipe ese de pacotilla.

- Eso lo veremos.

Ahí ví que por las malas no iba a poder con ella.

- Mira, madrina, la Aramís Fuster volando!

- ¿Dónde?

Momento en que aproveché y le dí un golpe de cadera que aprendí en las clases de danza del vientre que me imparten mis fieles ratoncillos y le arrebaté la varita.

- Dibidibobidibum! - pronuncié las palabras mágicas en voz alta moviendo la varita, y jopetas, que desapareció la madrina.

Y una vez eliminado el obstáculo principal, corrí al palacio. En un plis plas lo llené de polvitos mágicos. Todos quietecitos como estatuas. Convertí a mi Jefe de la Guardia Real en príncipe. Y al príncipe en fregasuelos, que no le vendría mal una temporadita ocupado. Al Rey le mandé con mi hada madrina, y malas lenguas me han contado que se hayan en pleno idilio. A una de mis hermanastras la casé con el ahora ex-príncipe fregasuelos. Lleva consigo un frasquito de sales porque se desmaya cada vez que aspira su aliento.

A la otra hermanastra, que me cae un poco mejor, la metí a trabajar en caballerizas, limpiando sus deposiciones (las de los equinos, claro). Y quien me queda... ah! cómo no: a mi malvada madrastra la mandé a galeras, a remar. Ultimamente se quejaba mucho de su flacidez, y estoy segura de haber arreglado su problema. Además, entre tanto hombretón, aunque sea un callo malayo, digo yo que alguno caerá.

Y yo, pues nada, aburridísima de pasarme toooodo el día echando polvitos mágicos a diestro y siniestro. Y es que los cuentos... nunca son lo que parecen.

Nota: grrr, no, no pongo mayúsculas a diestro y siniestro que no son mis bufones. Ainsss, qué ignorancia!

Lágrimas negras

2008-04-20T20:25:00.000+02:00

Kalima abraza y llena de besos a su pequeña hermana Sibebi, de 5 años. Su madre le acaba de contar lo que mañana le van a hacer.

- No llores, Sibebi. Intenta dormir un poco.

-¿Pero por qué me lo van a hacer? ¿Por qué me van a hacer daño?

Kalima calla. Ella aún no sabe el porqué. Sabe que en su comunidad se lleva practicando este rito desde hace más de dos mil años. Sabe que es una forma brutal de preservar la virginidad en las mujeres, y también sabe que se hace sin anestesia, con métodos rudimentarios, y que duele. Duele mucho. Y sabe que el otro día una mujer murió en el parto por complicaciones debidas a esa circuncisión. Y sabe, porque se lo ha oído a otras mujeres, del dolor durante las relaciones sexuales. Y sabe del dolor que te queda incrustado para siempre. Y sabe que a Sibebi le mutilarán su infancia. Lo sabe, pero no sabe que puede hacer a sus 10 años para impedirlo. Y no lo comprende.

Cada vez que se hace una de estas ablaciones, ella sale del poblado, y camina, camina tapándose sus pequeñas orejas, aunque ello no impide que los gritos le penetren el alma. ¿Y mañana? Mañana es a su hermanita. Sibebi le ha pedido que le coja su mano mientras. Y Kalima empieza a morir un poco ya.

Nota: La foto es de la niña de 5 años Awa Walde, de Guinea, tomada por la reportera gráfica Ami Vitale. Llora después de haber sido cincuncidada. Ciento cincuenta comunidades de Guinea decidieron poner fin a la circuncisión femenina en el país hace un año, donde cerca del 97% de las mujeres son sometidas a esta prácticas.

Sandunguera (resultado de la historia en común)

2008-04-19T12:09:00.006+02:00

Siempre me he sentido diferente a los demás. Mi madre decía que el hecho de que mis cabellos fueran verdes ayudaba a ello. Pudiera ser, pero intuía que había algo más. Mi padre también me avisó que el ser hija de un extraterrestre me haría sentirme distinta. Pues sí: eso de que me viniera a buscar al cole con la nave, no ayudó mucho, la verdad. O que tras discutir con uno de mis profes por un suspenso le lanzara un rayo paralizador, tampoco.

Mi madre, que como sabeís no es extraterrestre, decidió para normalizar un poco mi vida.... (gracias a mí)

... decirle a mi padre que cuando fuera a la escuela a buscarme, lo hiciera caminando. Que guardara su mal genio extraterrestre en un bolsillo y fuera más tolerante.... Que si mis profes me trataban así, era porque de alguien saqué mi genio travieso y que debía tratar de ayudarme a encajar en la tierra.
Pero... ya sabéis como es mi padre!
Así que mi madre empezó a ver como hacer para que esto de normalizar mi vida diera resultado...(gracias a Ivana)

... y fue cuando decidió meterme en el grupo de teatro, si... era sabido que los del teatro eran normales pero muy extravagantes, y aceptarían de buen grado el color verde de sus cabellos y los tentáculos de sus pies...(gracias a Belén)

como todos los días de LUnes a Viernes, Belén aguantaba estoicamente las dosis de pitorreo de sus compañeros de tertulia televisiva. Lequio estuvo especialmente desagradable con el comentario acerca de su estilo bajuno.Ella hacía oidos sordos y siguió intentando llevar la conversación a su terreno
- En serio que mi vidente me dice que los sueños son intentos que hace tu cerebro de explicarte el futuro ¿me entiendes?¿Pos a que no os imaginais lo que he soñao esta noche? no os lo vais a creer... YO era una especie de niña con pies de rana y pelo verde que tenía poderes ¿me entiendes?
El resto de los contertulios corearon una carcajada capitaneada por Ana Rosa. Belén frunció el ceño, sacó morros y se giró ofendida. La Quintana dió paso a la publicidad
(gracias a Raangul)

Pero ese día la publicidad era diferente. De los anuncios de coches, limpiadores mágicos, juguetes y demás, pasaron a anuncios donde se baticinaba un gran desastre: la tierra estaba apunto de ser atacada por seres de otro planeta y SÓLO TÚ podías hacer algo.

Según iban pasando los anuncios, Belén se sentía más y más atraida por la televisión. Esto le recordaba algo.
- ¡Claro, es como la película esa de la niña que...!

No pudo terminar la frase ya que en un pestañeo la televisión se apagó absorviéndola en con su último rayo catódico.

Belén despertó. Todo había sido un sueño pero ¿donde estaba? Abrió los ojos e intentó mirar a su alrededor, todo estaba oscuro. Estaba tumbada e hizo por ponerse en pié, no pudo. Sus extremidades estaban fuertemente atadas... (gracias a Masakoy)

Si ya sabía yo que de los humanos no se podía esperar nada bueno" -pensaba Belén.
Ella siempre había creído que por estar en su burbuja trapnsparente y a un nivel superior, ya que suena mejor que decir extraño, estaba exenta de según qué cosas, pero se dió cuenta de que no.
Ahora había dejado de ser rara para ser mala, y todo por culpa de sus primos que habían venido a la Tierra a celebrar su cumpleaños. ¡Caray!¡500 años ya!.
"Mira que les dije en el email que no montarán follón viniendo, que ya empezariamos cuando estuviesémos en casa con mamá" ...(gracias a Juan Rafael)

Y como había decidido ser mala-malísima, o sea, requetemala, decidió que la fiesta de su 500 cumpleaños sería el mejor momento para urdir un plan de ataque contra todos esos humanos repugnantes, que lo único que tenían verde eran aquellas bolitas que asomaban de vez en cuando por sus narices.
Empezó a prepararlo todo con una perversa sonrisa en sus labios... sus primos llegaban al día siguiente. (gracias a mí)

Empezarian por robarles el tiempo..¿que es un humano sin su tiempo?..seguiria robandoles las direcciones de los blogs..seria terrible para ellos, a continuacion les quitaria la luz del sol, sin sol no tendrian alegrias...(gracias a Mar)

ni primaveras, ni veranos (Ajá! sin verano, tampoco tendrían vacaciones). Ya los veía trabajando día y noche (bueno, mejor dicho, noche y noche, porque sin sol tampoco habría esta distinción), en sus cubiculos reducidos, en trabajos rutinarios... Se le acaba de ocurrir una idea mejor. Sin tiempo, sin sol, sin blogs... Que más podría quitarles? Por supuesto, sus sueños. No desearían nada, por lo que nada lucharían. Aceptarían el orden que tuvieran establecido como algo inmutable. Todo lo conseguiría de ellos. JA JA JA. Una maléfica risa resonó en toda la nave, cuando de repente sonó de fondo la famosa canción de las Kepchup...

Aserejé, ja dejé...

Mierda, se le había olvidado apagar el móvil. Miró la pequeña pantalla para ver quien la requería en medio de tan malvado plan. Ostias! Su madre! (gracias a Pequeña)

- Nena, en qué andas? (como buena madre la conocía bien)

- Señora se ha equivocado de número. ¿Necesita un fontanero? -dijo Belén poniendo voz de butanero.

- uy, perdone, juraría que llamaba a mi hija. Oiga, ahora que lo dice sí, porque blablablabla....

- bueno, señora, que tengo mucho que hacer. En tres meses estoy ahí.

Y colgó. Bien, ahora miraría a ver que se ponía para la fiesta. Cogería lo primero que encontrara. Y qué encontró? Un tutú rosa. Se encogió de hombros. Bueno, con unas botas negras altas estaría fashion total. A ella no la ganaba nadie a estilo.

Sonó el timbre.
- Deben ser los primos extraterrestres. Espero que traigan algo para comer.
Cuando abrió la puerta vió que traían una de sus famosas tartas petarderas de mojo picón.
- Joer, prima, vaya pintas que llevas. Extraterrestre total!
- Pasad. Tengo un plan macanudo para cargarnos a estos humanos de las narices.
- Cuenta, cuenta... (gracias a mí)

Mientras sus primos se sentaban en el sofá, ella acabó de escoger la ropa para la fiesta, dudaba mucho entre el tutú negro o el rosa.

En realidad no estaba de humor, y prefirió cambiar su atuendo, iría toda de negro. Su pelo verde destacaría más. Era su rasgo más característico, el que le daba la fuerza necesaria para afrontar cualquier cosa que pudiera pasar.

En la fiesta esperaba que entre todos pudieran urdir un plan para robotizar a la humanidad. Había llegado la hora.... (gracias a Montse)

... se sentó en la silla más alejada al grupo, pero a su lado se sentó un primo, que sería de cuarta generación, era guapo a morir y su pelo también era verde. Enseguida hubo flechazo, enseguida hubo química.
Como pudieron se escaquearon de la reunión y subieron a uno de los cuartos, donde comenzaron a quitarse la ropa. Pero tras quitarse camiseta y pantalón, apareció una nueva capa, y una nueva capa, y otra más... y así ya llevaban más de veinte minutos (gracias a Nosotras mismas)

De repente oyeron un golpe seco en la puerta y se quedaron quietos, paralizados de miedo. Pero, por suerte no volvió a escucharse ningún golpe más, pero, estaban cansados de quitarse capas, y se acostaron en la cama.

Ella fue la primera que se quedó dormida, él mientras la contemplaba, intentando imaginar cuántas capas más le quedarían aún por quitar, pues, era la primera vez que hacía algo así... y nunca habia hablado sobre eso con nadie...

Segundos más tarde de pensar aquello, otro golpe en la puerta del cuarto los despertó. Y esta vez, la puerta se estaba abriendo tras ella apareció la sombra, y la silueta de (gracias a La dulce pena)

Una chica parecida a ella, pero con el pelo de color rosa chicle: parecía salida de 'Grease'. Me dijo: no sólo tú eres diferente y, sobretodo, no intentes teñirte el pelo. Yo lo he probado y es materialmente imposible. Lo de los tentáculos de los pies si que tiene solución: prueba con calzarte unos zapatos un par de números más grandes.

La llegada de mi clon en rosa me alegró e incomodó a la vez. Me hacía ilusión saber que había alguien parecido a mí... pero yo ya no era única e incomparable. Por eso le dije que... (gracias a Jordicine)

por qué no se ponía un tutú rosa. Todas las chicas de la fiesta iban con tutú rosa, excepto yo, que al final iría con uno negro, que junto a mi pelo verde haría que fuera única. A ella le encantó la idea. Dejamos a mi primo vistiéndose con sus sucesivas capas y bajamos a la fiesta. Las chicas, adorables con sus tutús rosas todas. Mis primos, ciertamente repugnantes con tanto tentáculo sobón.
- Encendemos la tarta?
- Síiiii!!! -gritaron todos.
Fuimos encendiendo uno por uno los 500 petardos. Fueron explotando sucesivamente y llenándonos a todos de mojo picón, que lamíamos unos a otros con esmero.
Luego, llegó la hora del baile. Todas las chicas nos arrimamos a la barra dispuestas a empezar nuestra danza. Los chicos debían venir hacia nosotras pegando saltos cual canguros y agarrarnos a la elegida con uno de sus tentáculos. Fué muy divertido.
Después, ya calmados, comenzamos a discutir sobre el plan de ataque a los humanos:
- ¿Cómo les quitaremos las direcciones de sus blogs? (gracias a mí)

Urdir un plan de tal magnitud no les iba a ser fácil, pero ni cortos ni perezosos empezaron a realizar el primer cursillo bloguero que lo realizaba cada martes y jueves la profesora Carlota on-line, ella era concida por todos y serviría de ayuda para empezar a relacionarse con el resto de blogueros, que andaban ya haciendo...(gracias a Pasitos de bebé)

pero....cuando se pusieron en la nave todos juntos a poner en prácita su plan, la red se sobrecargó así que no pudieron hacer nada y decidieron.........salir de FIESTAAAAAAAAAAAAA !!!!! (jo que me perdí el cumpleaños)...decidieron que si salían todos los primos por la noche, camuflados de humanoides, serían un blanco fácil dado su estado de embriaguez (el de los humanos)....Así que fueron a los sitios de moda.....Cuando entraron en la disco y vieron a todos aquiellos humanoides raros, con los ojos como platos, con un tubo de cristal en una mano y un cigarro en la otra, todos alineados perfectamente, haciendo movimientos cerrados, estudiados , todos al´unísono se quedaron perplejos...Bailaban algo así de "baila el chiki, chiki, baila el chiki chiki....."...... (gracias a Circe)

y cuando tocaba eso de lo baila tu mulata con la braga en la mano todos enpezaron a buscar bragas para quitar a las de la discoteca y se armo la de sankintin que asta vino la policia y se los llebo a todos a la carcel. (gracias a Romana López)

Cestonen le Bolo le jodi a Tacirupeca. Ñani, resquie res mi viano? Rope Tacirupeca Dever lejodi a Le bolo. Rrobu, tú nestie que bircries en le tocuen de Talocar. Mosva! Dopira!
Y Le Bolo jodi: nobue. Trao vez. (gracias a Ñoco le Bolo)

Estaba en la celda más aburrida que una mona en la bañera del vecino, cuando oí un tumulto, ¡venían en bolas!, bueno, con las bragas y los calzoncillos en la mano. Me levanté del camastro y me sujeté a las rejas para no perderme nada. Al fin había despertado de mi apatía. No hice caso de ñoco bolo, una novela escrita del revés, a mí me despertaban "los en bolas" metidos en la trena conmigo... venían a animarme; estoy segura (gracias a Mª Angeles Cantalapiedra)

En la celda hacía mucho frío. Pero lo peor era...que eran muchos los detenidos en una pequeña celda. La mayoría de ellos eran mujeres y tuvieron que sentarse en el suelo...frío...y sin bragas. Eso sí que fue una tortura. La mulata tuvo suerte porque el que le quitó sus bragas era el comisario, su novio... que contento con tanto detenido y teniendo a su mulata "controlada", liberó a Mº Angeles Cantalapiedra por buena conducta y por mantener las bragas en su sitio. Acto seguido, trajo ron para su mulata. El comisario entro pronto en calor y se soltó el cinturón y dijo...ala a poner música y a bailar todo. Y se escuchó UNO EL BRIKINDANCE... (gracias a Kiridido)

DOS, EL CRUZAITO...
TRES, EL MAIKELJASON
CUATRO, EL ROBOCOP
BAILA EL CHI...
-Pero bueno -vociferó el comisario- que coño es estoooo!!! Se desenreden ya, coño!!!
Y es que mis pobres primos con tanto tentáculo se hallaban enredados enteros y se había formado una pelota gigante de nudosos extraterrestres.
- Así no hay forma de hacer una coreografía en condiciones!! Tú, la del tutú negro, a desenredarlos.
Obedecí al comisario y nos hizo ponernos a todos en fila agarrados a las rejas.
- Bien. Así me gusta. Así no se enredan. La mulata y yo dirigiremos. Y todos eleven sus bragas cuando lo diga la canción.
La canción volvió a sonar y en un descuido uno de mis primos con su largo tentáculo logró quitarle la pistola al comisario. Les atamos a él y a la mulata y escapamos corriendo todos (hasta un bolo y una mandarina) con las bragas en la mano. El mundo se iba a enterar.... lo primero, a quitarles los sueños.... (gracias a mí)

De pronto frené en seco y todos pararon la enloquecida marcha, unos de los primos preguntó.__ ¿Y ahora que es lo que sucede?__ Es que me he puesto a pensar que no todos los humanos tienen sueños, ó sea ilusiones, contesté yo un poco insegura de lo que se me había ocurrido... (gracias a Kukilin)

Otro de los primos empezó a divagar sobre sueños y andanzas perdidas. Los demás, iban durmiéndose uno a uno por la comisaría.
Hacía rato que la luz del alba había mostrado sus primero reflejos y el trajín del nuevo día, volvía a la comisaría. Además hoy no era un día cualquiera; hoy les visitaría Zapatero. (gracias a Nosotras mismas)

- Parece que ese Zapatero es de los que quieren que los sueños se hagan realidad. Habrá que secuestrarle y que nos diga donde encontrar esos sueños.
- No, dijo Belén, hay otros más poderosos...
- ¿quien? preguntaron todos.
- Los reyes magos.
Así que nos subimos en la nave espacial de mis primos rumbo a Oriente. Allí vimos muchos humanos con ojos rasgados, pero ni rastro de esos extraños reyes.
- Oye, nosotros estamos cansados, dijeron mis primos - ¿y si lo dejamos para otro día? (gracias a mí)

Pero, Belén, no quería dejarlo, otro día quizás fuera tarde... Así que hizo como si no los escuchara y siguió andando; sus primos, se quedaron allí quietos, pero, al ver que ella no paraban, la siguieron para deternerla.

Sus primos empezaron a andar, y ella se paró de repente, ellos pensaron, "Al fin, al fin ha entrado en razón". PEro, Beleén, miraba al cielo, y decía mirad arriba.

-¿¿Qué?? -respondieron sus primos.
Mirad arriba, les repitió Belen, y cuando lo hicieron... (gracias a La dulce pena)

Vieron como 3 angeles bajaban del cielo vestidos con túnicas blancas y con una corona enn la cabeza..

LOS PRIMOS DE BELEN PENSARON EN ECHARSE A CORRER..
Pero una energia superior a sus fuerzas los detuvo en seco.. paralizandolos completamente..

Belen vio la eecena algo atontada. no podia quitar la mirada de esos angeles... y asi sin más su cuerpo se fue elevando poco a poco hasta donde estaban ellos..

Pero ya al verlos a los ojos se dio cuenta de que no eran unos angeles.. eran ...

LOS REYES MAGOS.. (gracias a Pier)

Y dijeron los REYES MAGOS:
- qué, haciendo el gamba?
- más bien el pulpo -apuntó Melchor señalando los tentáculos de los primos.
- ahora mismo os vais todos de regreso a vuestro planeta. Y tú, niña, con ellos, hasta que se te bajen esos humos. Qué es eso de dominar el mundo y robar sueños? y sobre todo, direcciones de blog, ¿dónde se ha visto eso? De momento, ese correctivo. Y el 6 de enero, una montaña de carbón para cada uno. Hala, hasta más ver. (gracias a mí)

Y ASI TERMINA ESTA HISTORIA LLENA DE ROMANTICISMO CHAFADO Y TRISTEZA ESCONDIDA.
GRACIAS A TODOS Y A CADA UNO DE LOS QUE HABEIS VENIDO, Y UN BESAZO. CONSEGUIMOS UNA HISTORIA, SOLO UNA: BIEEEEEENNNNNN!!!!
(HE CORTADO YA, NO SE QUE EMPEZARA A HABER DERIVACIONES)SE ME OLVIDABA:

CHIN

PUN!

... teñirme mis verdes cabellos por un color más común y pedirle a papá que no utilizara su rayo, salvo en contadas ocasiones.
Claro que me di cuenta que eso servía para ocultar mis condiciones de los demás, pero que nunca dejaría de ser hija de un extraterreste y que jamás pensaría como ellos, por eso de los genes, que como son verdes, vienen llenos de esperanza. (gracias a Mónica, por su derivación :))

(Quito la opción de comentar, porque la mayoría visteis esta historia en su momento. Sólo es una forma de daros las gracias a todos)

El reloj parado a las 7, de Jorge Bucay

2008-04-17T17:17:00.003+02:00

Foto: Old clock, de Maretzky

Hay en una de las paredes de mi cuarto un hermoso reloj antiguo que ya no funciona. Sus manecillas detenidas casi desde siempre, señalan imperturbables la misma hora: las siete en punto..Casi todo el tiempo, el reloj es sólo un inútil adorno en una blanquecina y vacía pared.

Sin embargo hay dos momentos en el día, dos fugaces instantes en que el viejo reloj parece resurgir de sus cenizas como un ave fénix.

Cuando todos los relojes de la ciudad, en sus enloquecidos andares marcan las 7 y los cu-cu y los gong de las demás máquinas hacen sonar por 7 veces su repetido canto, el viejo reloj de mi habitación parece cobrar vida. Dos veces por día, a la mañana y a la noche, el reloj se siente en absoluta armonía con el resto del universo.

Si alguien mirara el reloj solamente en esos dos momentos, diría que funciona a la perfección…

Pero pasado ese instante, cuando los otros relojes han acallado su canto y las manecillas siguen sus monótonos caminos, mi viejo reloj pierde su paso y permanece fiel a aquella hora que alguna vez detuvo su andar.

Y yo amo ese reloj y cuanto más hablo de él, más lo amo, porque cada vez me siento más parecido a él- También yo estoy parado en un tiempo, también yo me siento clavado e inmóvil, también yo soy de alguna manera un adorno inútil en una pared vacía.

Pero tengo también fugaces momentos en que, misteriosamente, llega mi hora.

Durante esos tiempos, yo siento que vivo. Todo está claro y el mundo se transforma en maravilloso. Yo puedo crear, soñar, volar, decir y sentir más cosas en esos instantes que en todos los otros momentos. Estas conjunciones armónicas se dan y se repiten una y otra vez, como una secuencia inexorable.

La primera vez que lo sentí, traté de aferrarme a ese instante creyendo que podría hacerlo durar para siempre. Pero no fue así. Como a mi amigo el reloj, también a mí se me escapa el tiempo de los otros.

…Pasado estos momentos, los otros relojes que anidan en otros hombres, continúan su giro y yo vuelvo a mi rutinaria muerte estática, a mi trabajo, a mis charlas de café, a mi aburrido andar que acostumbro a llamar vida.

Pero yo sé que la vida es otra cosa..Yo sé que la vida, la vida de verdad es la suma de aquellos momentos que aunque fugaces, nos permiten percibir la sintonía con el universo.

Casi todo el mundo, pobre, cree que vive.

Sólo hay momentos de plenitud y aquellos que no lo sepan e insistan en querer vivir siempre, quedarán condenados al mundo del gris y repetitivo andar de la cotidianeidad.

Por esto te amo, viejo reloj, porque somos la misma cosa tú y yo.